“九百九十，”他哑着嗓子说，“还差九层。”

他把断掉的小指用大拇指一掰，正了骨，疼得眼前发黑。然后继续爬。

九百九十一，九百九十二，九百九十三。墙壁上的梵文开始燃烧了，每一个字都变成了金色的火焰，灼烫着他的指尖。苏寒的手掌上全是烧灼的泡，水泡破了，流出来的液体沾在石壁上，转眼就被蒸发。他闻到了自己皮肉烧焦的味道，那味道让他想吐，但他没有手去捂嘴，只能忍着。

九百九十四。他感觉自己快要昏过去了。意识像是断了线的风筝，飘飘忽忽地往上飞，身体却还死死贴着墙壁。他知道自己不能昏，一旦松手，一切就白费了。他想起临走前宗主塞给他的那枚护心丹，他一直没有吃，想着留到关键时刻再用。现在应该就是关键时刻了。他用左手扣稳，右手艰难地探进怀里，摸出那枚丹药，塞进嘴里，干咽下去。

丹药入腹，一股温热的暖流瞬间在丹田里炸开。这是仙界最好的疗伤圣药，据说能吊住最后一口气不散。苏寒感觉自己模糊的意识清晰了一些，断指处的剧痛也被压了下去，虽然身体还是一样的疲惫，但至少他能看清眼前的墙壁了。他又看见了那些梵文，这一次，那些字不再燃烧，而是在他的视野中排列成了一条路——不是向上爬的路，是让他思考的路。

九百九十五层，九百九十六层。苏寒忽然意识到一件事。这一关考验的是毅力，但毅力不是盲目的坚持，不是像一头犟驴一样只管往上拱。真正的毅力，是在你发现原来的方法行不通的时候，还有勇气换一种方法。他一直以为只能用手指扣着爬，但他现在右手废了大半，根本使不上力。他停了下来，挂在墙上喘了两口气，然后做了一个让自己都意外的决定。

他把道袍脱了。光着上身，把道袍撕成布条，缠在手掌上，缠了一层又一层，直到两只手看起来像是两个巨大的白色茧子。然后他运转天罡正气——不是用来对抗压力的，只是分成细微的丝线，缠在每一根布条上，让布条和墙壁之间的摩擦力变大。他用布条裹着的手掌贴在墙壁上，不再用手指扣缝，而是整个手掌拍上去，借摩擦力往上蹭。

慢，太慢了。每一层要蹭几十下才能挪上去一寸。但他爬动了。他不知道这个方法对不对，不知道祖师爷如果看到他这么爬塔会不会摇头叹气，但他动了。墙壁上的火焰梵文烧不穿布条，压力压不弯他的脊梁，他在九百九十六层的半空中一寸一寸地往上蹭，像一条毛虫，像一只蜗牛，像任何一个在绝境里不肯放弃的凡夫俗子。

九百九十七。布条烧焦了，天罡正气凝成的丝线一根根崩断，手掌上的水泡重新被烤熟、烤裂、烤干。苏寒看着自己两只焦黑的“爪子”，觉得自己这辈子大概用不了剑了。但这个念头只闪了一下就过去了，他在想第九百九十八层。

九百九十八。他突然感觉不到压力了。或者说，压力还在，但他自己的身体已经麻木了，神经像是被切断了一样，什么都感觉不到。他低头看去，发现自己两只手的皮肉已经完全焦黑，骨头都露出来了，白森森的指骨扣在石壁上，黑与白的对比刺目得像一幅水墨画。他没有害怕。他甚至觉得有趣，原来人的骨头在烧焦的皮肉下面，是这么干净的白色。

九百九十九。他攀上了塔顶的边缘。一只手搭了上去，然后是另一只手。他趴在那里，半个身子悬在塔顶的边缘上，胸膛剧烈地起伏着，每一口气吸进去都是灼热的，呼出来却带着冰凉的檀香。他尝试把自己整个人拖上去，但手臂已经不听使唤了，肩膀的肌肉撕裂般地疼，他像一条搁浅的鱼一样在边缘上扑腾了两下，然后认命地趴在那里，等着最后一口气恢复。

老和尚的声音从塔顶传来，近在咫尺：“施主，你已经上来了。可以松手了。”