木鱼声停，老僧不知何时已立在我身侧。他枯瘦的手轻轻落在我肩头，那掌心的微温竟有奇异的熟悉，仿佛穿透了数十年的光阴。他并未看我，目光投向山门外莽莽苍翠，声音低沉如古井：“痴儿，此身安稳否？”

这一问，如醍醐灌顶。我猛地一震，回头望向庙堂里那尊拈花微笑的佛像，再低头看看自己布满厚茧、沾满木屑的手。前世的灵慧如流星划过，短暂璀璨却引燃了焚身之火；今生的愚钝如脚下的泥土，虽不发光，却安稳地托举着生命本身。那“夙根”与“冥顽”，不过是一场业力流转中不同的面目。所求的安稳，不在云端文曲星的闪耀里，竟藏在这日复一日的笨拙营生之中。

“安稳，”我听见自己的声音，平静得如同山间深潭，“这样便很好。”

老僧不再语，只余一声几不可闻的叹息，似欣慰，也似释然。我重新俯下身，拾起地上的工具，专注地对付起那块未完成的窗棂木料。木屑如雪，纷纷扬扬，飘散在暮色初合的寂静里。前世那场焚心的大火，终于被这满身木屑的“冥顽”温柔覆盖，只留下手中温厚的木头纹理，和山间渐渐升起的、安稳的月色。

或许所谓慧根，并非一定要照亮青史；有时能照亮自己脚下这方寸之地，安稳地走过一生，便已是“夙根”在尘埃里开出的，最踏实的智慧之花。

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