“……战事紧，援绝，孤城落日，唯余残躯。日夜所思，唯卿与襁褓中儿。忆昔院中芙蓉初嫁，卿簪花于鬓，人面花色相映，彼时曾妄，愿世世岁岁如此朝。今硝烟蔽空，花飞如血，此景此生恐难再见。”

“……伤口溃脓，身灼若炭，神智昏聩间，犹见卿坐于窗前，雨声滴答，似催归期。然归期已无期。勿悲，吾妻。吾魂化蝶，亦当乘西南信风，渡千山万岭，归于卿之窗前。”

信末，那深褐色的印记旁，是最后一行字，几乎难以辨认：“雨至，寒否？珍重加餐饭。”

没有日期，没有署名。只有窗外，雨滴一声声，敲打在窗棂上，冰冷而清晰，像是为这封信句读，又像是为那段失落的时光叩响丧钟。

我终于明白，那持续寄来的平安信，是他与战友的约定。即便他已倒下，仍有人模仿着他的笔迹，为他延续这份遥远的牵挂，直至他们也一并沉默于战火。

这最后一封真实的信，他写于高烧与死亡的边缘，未能写完，更未能寄出。它被某位幸存的战友紧紧攥在手里，带出了死地，却又在另一场仓促的转徙中，遗落于此。岁月与风雨将它封存，直到今日，借几瓣飞花的指引，重回我的窗前。

我握着信纸，缓缓跌坐于窗下。夜雨渐沥，一滴，一滴，敲在屋檐，也敲在我空洞的梦境外。它带来的不是睡意，是一种彻骨的、无法驱散的寒意。那寒意源于永诀的真相，源于无数个他曾于无人处忍受的痛楚，源于这山河破碎间，千万封未曾抵达的信笺。

花犹飞，雨未歇。从此后，每一滴敲打在窗前的雨，都是梦寒的讯息，都在重复那纸短情长的、一个时代最沉默的悲音。

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