宋峰点点头。“它在。”

白先生没有再说什么。他转身走了。

宋峰一个人在荷花池边站了很久。太阳从东边升起来，照在池水上，亮得晃眼。他把手伸进水里，水是凉的，很清。他闭上眼，感受着水的流动。水在指缝间流过，很轻，很柔。他以前用手抓水，抓不住。现在他不抓了，他把自己当成水。他想着水的样子——透明的，凉的，软的。想着水的味道——没有味道。想着水的声音——哗啦哗啦，滴答滴答，咕嘟咕嘟。想着水的生命——从山上来，流过石头，流过泥沙，流过村庄，流过田野，流到这里。他睁开眼，手还在水里，水还在指缝间流。但他觉得，他和水之间那层隔阂不见了。不是他变成了水，是水变成了他。

阿月跑过来，蹲在他旁边。“宋大哥，你在做什么？”

宋峰把手从水里抽出来，水滴沿着指尖滑落，滴在池面上，荡起一圈涟漪。他看着那圈涟漪，想到了龙。龙在水里，水在龙里。他伸出手，对着池水，轻轻一握。池水没有动，但他的手掌心里多了一滴水。不是他从池子里抓出来的，是水自己来的。它从他体内来的，从骨头里，从血脉里，从每一个细胞里。它在他掌心里滚动，亮晶晶的，像一颗珠子。他把那滴水放在阿月手心里。阿月捧着那滴水，看着它在掌心里滚来滚去。“宋大哥，这是你编出来的？”宋峰点点头。“嗯。”“它能变成龙吗？”宋峰沉默了片刻。“也许。”他用意识去触碰那滴水，水滴颤动了一下，没有变。他又试了一次，还是没有变。他知道，还差一步。但这一步，他一定会迈过去。

下午，阿月坐在老槐树下，把那把旧刻刀拿出来。他找了块软木头，开始刻。刻什么呢？刻一滴水吧。他刻得很慢，一刀一刀。圆圆的，小小的，亮晶晶的。刻完了，他捧在手心里看。不像水，像一颗珠子。他又刻了一滴，这次刻得扁一点，圆一点。像了。他把木头水滴放在手心里，和宋大哥给的那滴真的水并排。真的水很快就蒸发了，手心里只剩一滴湿痕。木头水滴还在，圆圆的，亮亮的。阿月看着它，笑了。他把它揣进兜里，和那些木头玩意儿放在一起。

傍晚的时候，雷震在厨房里做饭。宋峰走进去，站在灶台边。雷震头也不抬。“饿了？”宋峰摇摇头。“雷大哥，你懂水吗？”雷震的手停了一下。“懂一点。”宋峰看着他。“怎么懂的？”雷震沉默了很久。他看着锅里的水，水开了，咕嘟咕嘟冒泡。“在水里泡了二十年，就懂了。”宋峰愣住了。“你在水里泡了二十年？”雷震没有回答。他把火关了，把锅端下来，转身走出厨房。宋峰看着他的背影，没有追。

晚上，阿月躺在床上，摸着那滴木头水。他把它掏出来，放在枕边，和那些木头玩意儿放在一起。他轻轻开口：“母亲，今天宋大哥把手伸进水里，水就到他手里了。他给了一滴，放在我手心里，过一会儿就没了。刻了一滴水，不像，像珠子。你那里，也有水吗？”

月光洒落，无声无息。他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。他笑了。

“晚安，母亲。”窗外，夜风轻拂。宋大哥还站在池边，看着自己的手。手上有水，不是从池子里来的，是从他心里来的。他知道，第五层不远了。

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