深秋的最后一个夜晚，宋峰体内的那颗种子动了。不是发芽，是翻身。它在他骨头里，在鳞片中央那点红光里，沉睡了整整一个夏天，终于翻了个身。宋峰感觉到了，不是疼痛，是痒，像有什么东西在里面轻轻地挠了一下。他睁开眼，盘腿坐在床上，内视丹田。龙还是盘着，不声不响，但它的眼睛睁着，看着那颗种子。种子还是那点红光，很淡，但它不在原地了，它挪了一点，从鳞片的左边挪到了右边。挪得很慢，很轻，像一只蜗牛在叶子上爬。宋峰没有动，也没有用意念去催它，只是看着。种子又挪了一点，又挪了一点，最后停在鳞片中央，不动了。它没有发芽，但它活了。不再是沉睡的种子，是会动的种子。

天亮了。阿月推开门，跑进来。“宋大哥，下雪了！”宋峰下了床，走到院子里。青石板上白花花的，老槐树的枝丫上挂着霜，荷花池边的石头也白了。那株小荷还在，叶子还是绿的，但边缘结了一层薄薄的霜，亮晶晶的。阿月蹲在池边，伸手摸了摸小荷的叶子。“凉。”他缩回手，揣进兜里，从兜里掏出一块木头——新刻的，是一颗种子，圆圆的，光光的，上面刻着一个小小的芽，刚冒出头。他把木头种子放在池边，看着它在水面上漂。“宋大哥，你体内的种子发芽了吗？”宋峰蹲下来，看着水面。“没有。但它动了。”阿月转过头，看着他。“动了？”宋峰点点头。“翻了个身。”阿月想了想，把木头种子从水里捞起来，揣回兜里。“那它快发芽了。种子翻身，就是要醒了。”宋峰没有回答。他看着那株小荷，叶子上的霜在阳光下慢慢融化，一滴一滴，落在水面上，荡起一圈圈涟漪。

上午，白先生来了。他站在池边，看着那株小荷。“它不会死。”宋峰点点头。“我知道。”白先生转过身，看着他。“你体内的那颗也不会死。但它会不会发芽，要看你自己。水神当年没来得及让它发芽，就陨落了。你不一样，你有时间。”宋峰低下头，看着自己的手。手上没有光，但他能感觉到那颗种子在骨头里，在鳞片中央，安静地待着。它翻了个身，就不动了，它在等什么？等春天？等水？等他的决定？宋峰不知道。

下午，雷震从地里回来，路过荷花池，看到那株小荷。他蹲下来，看了很久。“还绿着。”宋峰站在他身后。“嗯。”雷震从怀里掏出那块黑磨刀石，放在小荷旁边。石头很小，黑黑的，滑溜溜的，压在淤泥上，防止水波把根冲歪。他站起来，拍拍膝盖上的土。“它活过冬天，明年就会长得更大。”他转身走回厨房。

傍晚，阿月坐在老槐树下，把那把旧刻刀拿出来。他找了一块软木头，开始刻。他要刻一个宋大哥，不是站着看天的那个，是坐在池边看水的那个。他刻得很慢，一刀一刀，把木头削成人形，盘腿坐着，双手放在膝上，闭着眼，像是在听什么。刻完了，他捧在手心里看。像，像宋大哥坐在池边的样子。他把木头宋大哥放在池边，和那株小荷并排。一个坐着，一个站着，都不说话。

宋峰从屋里走出来，站在阿月身后，看着那个木头自己。“刻得很好。”阿月摇摇头。“不好。脸歪了。”宋峰蹲下来，看着那个木头小人。脸确实歪了，一边高一边低，但他的嘴角是翘着的，像是在笑。“它在笑。”阿月凑近看。“没刻嘴巴，怎么会笑？”宋峰指了指木头小人的眼睛。“眼睛在笑。”阿月看了很久，也笑了。

晚上，月亮升起来，又圆又亮，照得院子里亮堂堂的。宋峰坐在老槐树下，从怀里掏出那些木头玩意儿，一个一个摆在石桌上。水滴、裂缝、天平、珠子、浪花、种子、小人、叶子、小荷、宋大哥。他一个一个看过去，一个一个摸过去。它们歪歪扭扭的，但每一个都是阿月的心意。他看了很久，然后一个一个收起来，揣回怀里。

他站起来，走到荷花池边，把手伸进水里。水很凉，很清。他能感觉到水脉在流动，从碧龙潭来，流向远方。水脉里有那颗种子，有那株小荷，有他的水神之力，有天劫之力。它们在一起，不打架。他收回手，水滴沿着指尖滑落，一滴一滴，落在水面上，荡起一圈圈涟漪。涟漪向外扩散，碰到池边的石头，又荡回来，一圈一圈，越来越淡，最后消失。但他知道，它们没有消失，只是和水融为一体。