魏宗云又想起孙明远。

那个蜷在帐篷角落里、捏着家书哭的年轻人。

老爹死了，工坊没了，老婆跑了，姘头养了三年。

而他魏宗云呢？

孤儿出身，连爹娘长什么样都不记得。

拜了麦威做义父，义父死了。

有一帮义兄弟，说是兄弟，其实是竞争对手。

现在义父不在了，兄弟们都成了部下，见了面喊“魏游击”，眼睛里是敬畏，不是亲近。

赵若漪疏远了。

虽说她还在惊霆营，还是警卫把总，但两个人之间隔着一层什么东西，摸不着，捅不破。

他现在身边唯一能说说真心话的，就是这个天竺婢子。

来历不明，心深若渊。

说话永远留三分，笑的时候眼睛不笑。

他连她到底想干什么都不知道。

魏宗云又喝了一口酒。

这次是罗伽自己喝的，她端着杯子，靠在桌边，歪着头看他。

“累了？”她问。

“嗯。”

“那就早点歇着。”

“嗯。”

魏宗云坐在桌前，筷子没再动。

灯光把他的影子投在墙上，黑乎乎的一团，像是另一个他贴在墙上，低头看着他。

他看着那个影子，忽然觉得有点恍惚。

那个影子是魏宗云吗？

坐在这里的这个人是魏宗云吗？

他拿起酒杯，温的。

他的手能感觉到温度，嘴也能感觉到。

但这些感觉好像隔了一层什么，像是隔着一层薄薄的纱，能摸到，但不真切。

他看见自己坐在桌前。

穿一身靛蓝的直裰，头发束着，腰里挂着那块游击将军的铜印。

桌上摆着菜，对面坐着罗伽。

灯是亮的，月亮是圆的，酒是温的。

一切都很好。

但那个“他”好像不是他。

他好像飘起来了，飘到屋顶上，低头看着底下的那个人。

那个人穿着他的衣服，用着他的名字，坐在他的位置上，吃着罗伽做的菜。

那个人是谁？

他又是谁？

罗伽在说什么，他听不清了。

声音变得很远，像是从水底传上来的，模模糊糊的，断断续续的。

他看见自己的手拿起筷子，夹了一块鱼肉，放进嘴里，嚼了，咽了。

他看见自己的脸，在灯光下半明半暗，嘴角微微翘着，像是在笑。

但他不觉得高兴。

他甚至不觉得悲伤。

他只是觉得空。

一种很干净的、很纯粹的、什么都没有的空。

像是被掏空了五脏六腑，只剩下一张皮囊，坐在这里，吃饭，喝酒，点头，微笑。

外面的月亮很圆。

月光照进来，照在桌沿上，照在酒杯上，照在罗伽的银簪上。

一切都是真实的。

酒杯是真实的，月亮是真实的，罗伽的笑是真实的。

只有他不是。

他觉得自己像是个借来的人，借了魏宗云的名字，借了游击将军的印信，借了这一身皮囊，坐在这里，过着一场不属于自己的日子。

那个攥着家书哭的旗总，至少还有家可破，有爹可哭，有老婆可恨。

他呢？

他连这些都没有。

他是从石头缝里蹦出来的，无父无母，无根无萍。