那声音很闷，闷到像是什么东西被紧紧地压在地面上，连回声都没有弹起来。

理人躺在地板上，眼睛睁着，看着头顶的天花板。天花板上有一盏日光灯，灯光很白，白得刺眼，白得他眼睛里开始有液体涌出来——不是眼泪，是光太刺了，生理性的泪水。

他没有动。不是动不了，而是他的大脑在播放一段慢动作回放：他冲上去，出拳，坂崎獠的身体向左侧移动了不到十厘米，他的拳头从坂崎獠的右肩旁边掠过，然后他感觉到一只手抓住了他的右前臂，那只手的力量不大，但方向和他的发力方向完全一致——不是对抗，是顺着他，把他的力往更远的方向引导。

他的身体在那个引导下不由自主地向前倾，重心越过了脚掌的支撑范围，然后另一只手在他的腰上轻轻按了一下，像是帮他加速完成了一个他自己已经在做的动作，然后他就飞了起来。不是被扔出去的，不是被推出去的，是“自己飞出去”的——坂崎獠只是帮他完成了他自己已经开始的动作。

这种感觉比被秒杀更让理人难以接受。被秒杀至少说明对方比你强，强到你可以把那场失败归类为“技不如人”，然后心安理得地去追赶。但坂崎獠给他的感觉不是“强”——而是“没有在跟你打”。他只是在理人冲过来的时候，侧了一下身，然后帮理人完成了一个他自己已经开始的动作，然后理人就飞了。他不是被击败的，是被“协助”摔倒的。

坂崎獠站在理人旁边，居高临下地看着他，伸出手。不是胜利者俯视失败者的手，不是强者施舍弱者的手，就是一个普通的、帮你从地上起来的手。

理人看着那只手，看了两秒，然后伸出手握住了。坂崎獠把他拉了起来，力度不大不小，刚好够他站起来，没有多余的摇晃和踉跄。

“你的重心，”坂崎獠说，声音和指导体式时一模一样，不急不躁，每一个字都清晰得像刻在石头上，“在你的拳头出去的那个瞬间，已经跑到前脚掌外面了。你靠肌肉在拉回重心，不是靠骨骼在支撑。所以我一顺着你的方向轻轻一带，你就飞了。”

理人站在地板上，拍了拍身上的灰，低着头。他的耳朵在听坂崎獠说的每一个字，他的大脑在处理这些信息，把它们和他刚才感受到的那个过程一一对应，一一验证，一一消化。他的手不自觉地握紧了一下，又松开。

若槻武士站在镜子墙前，双手抱胸，把刚才那一幕从头到尾看在了眼里。他看的不是理人怎么输的，而是坂崎獠怎么赢的。那不到一秒的交锋中，坂崎獠做了三件事：侧身闪避，顺向引导，放长重心。这三个动作在一个流畅的、不可分割的、像水从高处流向低处的连续运动中完成，没有任何多余的动作，没有任何犹豫和迟疑，整个人的身体像是一台被精确校准的仪器，在接收到“对手攻击”这个信号的瞬间，自动输出了最优解。

这不是天赋，这是几十万次重复训练之后，刻进神经回路的本能。若槻武士放下双手，从镜子墙前走出来。“獠先生，”他的声音不大，但在安静的训练厅里清晰得像钟声，“我也想试一下。”

_s