你给fbi送钱，让胡佛的档案柜锁着你的把柄。

你以为你是在做生意？

你是在吸血。你吸了几十年，华盛顿被你这样的人吸成了一个烂摊子。

我在乔治城读的是历史。我看过美国革命，看过法国革命，看过德国革命。

每一次革命，都是因为有人吸血吸得太多了。

你和我，就是那些吸血的人。我不想再这样下去了。”

科斯特洛的脸涨得通红，嘴唇在抖。

他举起手来，像是要打安东尼。

但他的手停在半空中，没有落下来。

他看着儿子的脸——那张脸很年轻，眉眼像他母亲，表情很平静，平静得让他心里发毛。

他把手放下来，退后一步，靠在桌子上。他的声音低了下来，但还在抖：

“你不想这样了？你早干什么去了？你读大学的时候怎么不说不干了？

你花老子钱的时候怎么不说？

你现在跟我说你不干了，你把胡佛打死了，你让fbi盯上我了，你跟我说你不干了？”

安东尼站起来。他比父亲高半个头，站直的时候，科斯特洛需要仰头才能看着他的脸。

安东尼说：

“父亲，我告诉你一件事。

通行证是你找人办的。房子是你的。钱是你给丘吉尔的。

现在胡佛死了，罗斯福成立了‘清道夫’行动，fbi、财政部、宪兵司令部联合清查。

他们已经查到了你的账册，查到了你给丘吉尔的钱，查到了你名下那几处房子。

你以为你还能待在这里？

你很快就会被抓。

抓进去之后，胡佛的档案柜会被人打开，你的名字会在里面。

到时候你不是坐牢，是枪毙。”

科斯特洛的脸色瞬间白了。

他把双手撑在桌沿上，低着头，喘了几口气。

他抬起头来，看着安东尼，声音哑了：

“小兔崽子，你他妈的在威胁我？”

安东尼摇了摇头：

“我是在给你指路。

你有两条路。

第一条，留在这里，等fbi来抓你。

你可以带上你的钱，带上你的枪，带上你的手下。

但你跑不掉。

fbi有你的照片，有你的档案，有你的车牌号。

你一出华盛顿就会被拦下来。

第二条——”

他停了一下，指了指门口的方向，

“跟我走。去解放区。把你手里掌握的东西——账册、名单、那些政客的把柄、fbi的腐败记录——全部交给美共。

你做了几十年的黑帮，你知道的东西比胡佛的档案柜还多。

你把那些东西交出去，你就是投诚。你投诚，你就有活路。”

科斯特洛盯着儿子，盯了很久。

他的眼睛里有一种安东尼从来没有见过的东西——不是愤怒，不是恐惧，是一种被人从根上刨了的茫然。

他做了三十年的黑帮老大，在华盛顿的暗处经营了一个帝国。

他以为自己什么都能控制——钱、人、关系、局面。

但现在他发现，他甚至控制不了自己的儿子。

他的儿子站在他面前，用他给他交的学费学来的道理，告诉他你完了。

他靠在桌子上，两只手撑着桌沿，低着头。他沉默了很久。

然后他开口了，声音很轻，像是在自自语：

“你母亲要是还活着，看见你变成这样，她会怎么说？”

安东尼没有接这句话。

他站在那里，等着。

科斯特洛抬起头来。他的眼眶有点红，但没有眼泪。

他把桌上的威士忌杯子端起来，一口喝完了。

然后他把杯子放下，站直了身子。

他看着安东尼，说了一句话：

“行。我跟你走。”

他转身朝门口走去，走了两步又停下来，回头看了一眼那间大房间——那张桌子，那盏枝形灯，墙上那幅旧画。

他看了几秒钟，然后转过头，对门口的手下喊了一声：

“收拾东西。把保险柜里的账册全部带走。车备好。十分钟后出发。”

手下愣了一下，但没敢多问，转身跑了。

科斯特洛转回身来，看着安东尼，又说了一句话：

“你别以为我信了你的共产。我是你爹。你把我逼到这一步，这次我认了。

但我告诉你——我不是为了什么解放。

我是为了活命。”

安东尼点了点头，没有反驳。他跟着父亲走出了俱乐部。

外面的巷子里，那辆fbi的黑色轿车还停在巷口。

科斯特洛看了它一眼，然后钻进了自己的车。

引擎发动了，车倒出巷子，拐上了大街。