这个时间不长不短，刚好够她把所有的事情在脑子里过一遍。

找到座位落座。

没一会儿，高铁启动的瞬间，车身传来一阵轻微的战栗，随即是平稳而持续的加速感。

林晚晚靠着窗，看着车外飞速倒退的景色。

城市的高楼大厦渐渐变成了低矮的民房。

她想起很多年前的一个冬天。

那时候她还在上小学，放学回家，看见父亲坐在堂屋的矮凳上，手里拿着一把剪刀，正在给她修补书包。那个书包已经用了两年，背带断了一根，布料也磨破了好几个洞。

父亲的手很粗糙，剪刀在他手里显得笨拙。

他一针一线地缝着，动作缓慢，却很认真。缝完后，他抬起头，冲她笑了笑，说："晚晚，这书包还能用，别嫌弃。"

那个笑容有点温暖，手里的动作还带着一种不善辞的笨拙。

林晚晚当时没说什么，接过书包，背上，继续用。

后来，她考上县里最好的中学。

父亲骑着那辆破旧的摩托车，载着她去学校报到。

路上颠簸得厉害，她坐在后座上，紧紧抓着父亲的衣角。

父亲的背很宽，挡住了迎面而来的风。

他说："晚晚，好好读书，以后考大学，考出去，就不用像爸爸这样了。"

还有她考上大学时，为了送她去火车站。

县城那个火车站没有修建多久，路面坑坑洼洼的。

他怕她新买的行李箱溅到泥，把她重重的行李箱扛在肩上。

他怕她新买的行李箱溅到泥，把她重重的行李箱扛在肩上。

他的背因为扛着重物而佝偻着，为了维持平衡，他每一步都迈得很大，踩得很深。

她跟在他身后，视线无法从他身上移开。

只见泥路上留着他深浅不一的脚印和在风中显得有些单薄的身影。

直到他终于走到站前广场的台阶下，将行李箱稳稳地放下。

箱子底部还是不可避免地沾上了一点泥，他蹲下身，用自己的衣角，一点一点，用力地擦拭着，直到那一点污渍也消失不见。

该死。

该死。

该死。

心底有一个声音在尖叫，嘶吼，一遍又一遍地重复着。

如果他从一开始就是个彻头彻尾的混蛋，如果他从未给过她一丝一毫的温情，那么她今天就可以走得决绝，断得干净。

可他偏不。

他不是极致的坏，也不是极致的好，就像那钝刀子割肉一般，将她和她母亲割得进退两难！

他用过去的恩情作为无形的枷锁，捆住她们的手脚。

用血缘这根最坚韧的绳索，勒住她们的咽喉。

他会在醉酒后，因为一点小事就对母亲恶语相向，把家里砸得一片狼藉，眼神凶狠得让她觉得陌生。

也会在第二天酒醒后，默默地收拾好一切，笨拙地讨好，像个做错了事的孩子。

他会因为赌桌上的输赢，将母亲辛苦攒下的钱一把揮霍掉，让这个家瞬间陷入绝境。

也会在她需要学费时，一夜不睡，第二天眼眶通红地把一沓零零碎碎的钱塞到她手里，让她什么都别问。

他给了她生命，给了她走出小县城的希望，也亲手将她和母亲拖入了另一个更漫长、更磨人的泥潭。

他让她们恨不起来，也爱不下去。

每一次的伤害，都因为夹杂着过往的温情而变得更加难以忍受。

每一次的温情，又因为那些挥之不去的伤害而显得虚伪又讽刺。

这就是他的方式。

一把钝刀，日复一日，在她们心上最柔软的地方来回磨，不见血，却痛入骨髓。

林晚晚闭上眼睛，深吸一口气。

她告诉自己，不能再心软了。

这一次，她必须做出选择。

要么，被这个家拖进泥潭，永远爬不出来。

要么，狠下心，割断那根脐带，彻底离开。

可是，怎么割？

血脉这个东西，不是一把刀就能割断的。

她的脑海里突然闪过一个念头。

这个念头很冒险，甚至有些疯狂。

但是，如果不这么做，她就只能坐以待毙。

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