会议室里安静了三秒。

史蒂文率先打破沉默。

他笑了。

不是愤怒。不是惊慌。

是那种华尔街老牌掠食者独有的、居高临下的发笑。

锯木头一样的笑声从喉咙里挤出来。刮在每个人的耳膜上。

“殖民？”

史蒂文从桌上的雪茄盒里抽出一根蒙特克里斯托。咬掉茄帽。吐在地毯上。

打火机的火苗舔上雪茄尾端。

他吸了一口。烟雾吐在李青云的方向。

“年轻人，你刚才那番演讲很精彩。”

史蒂文把雪茄夹在食指和中指之间。指着李青云。

动作极其轻蔑。

像在指一只闯进宴会厅的流浪狗。

“但你忘了一件事。”

史蒂文站起来。双手撑在桌面上。

“中国连光纤都没铺满。百分之九十九的老百姓连电脑都没摸过。你跟我谈生态？跟我谈护城河？”

他环顾整个会议室。视线扫过每一个中国创业者的脸。

“在华尔街眼里，这里不是什么护城河。”

史蒂文把雪茄叼回嘴里。双手插进裤兜。

“这里是一个猪圈。”

他吐出这两个字的时候，嘴角往上翘。

“没有我们的美金当饲料，你们这些搞创业的，连这个冬天都熬不过去。”

“服务器要钱。带宽要钱。人才要钱。”

史蒂文掰着手指头。一根一根数。

“你们口袋里有什么？一堆写在草稿纸上的商业计划书？还是那些连个像样的办公室都租不起的破团队？”

他走了两步。停在马风面前。

低头看着这个瘦削的年轻人。

“没有华尔街的钱，你活不过明天。”

史蒂文弯下腰。压低声音。但整个房间都听得清清楚楚。

“这就是现实。”

在场的中国创业者们脸色惨白。

没人敢吭声。

因为史蒂文说的每一个字，都是事实。

账户余额见底。员工工资发不出来。机房欠费三个月。电信公司的催款函摞起来比商业计划书还厚。

他们恨。

恨得牙根发痒。

但恨顶不了钱花。

角落里一个做搜索引擎的年轻创业者低下头。双手攥着膝盖上的计划书。指关节捏得咔咔响。

旁边做即时通讯的团队负责人把脸埋进手心里。肩膀在抖。

马风闭上眼睛。

签字笔握在手里。笔杆被汗水浸透。

他脑子里只剩下一句话，技术不能当饭吃。

就算这个闯进来的年轻人说得再对、眼光再超前。

没有钱。

他们在纳斯达克巨头面前就是案板上的肉。想怎么切就怎么切。

小马哥的拳头在桌子底下攥紧。又松开。再攥紧。

松了。

这就是最让人绝望的地方。

你明知道对方是吸血鬼。

你还得把脖子凑上去。

因为你不凑上去，你和你身后那帮兄弟就得饿死。

史蒂文直起腰。

他看向李青云。嘴里叼着雪茄。烟雾缭绕。

得意洋洋。

“所以，年轻的理想主义者。”

史蒂文摊开双手。

“你有什么？你拿什么来跟华尔街五十亿美金的资本池叫板？”

“凭你嘴里那几个漂亮的中文词汇吗？”

他又笑了。这次笑声更大。

旁边几个华尔街的基金经理跟着笑。

一群穿着三万美金定制西装的白人精英，对着一个闯进来的东方年轻人放声嘲笑。

笑声在恒温二十四度的会议室里回荡。

像耳光。

一下一下抽在每个中国人的脸上。

李青云没说话。

他走了。

往前走。

走到史蒂文面前。

两个人之间只隔着一张花梨木会议桌。

李青云双手撑在桌面上。身体前倾。

他看着史蒂文。

史蒂文夹雪茄的手指顿了一下。

说不清为什么。

这个年轻人身上散发出来的东西，让他后脖颈的汗毛竖了起来。

不是愤怒。

不是冲动。

是一种看死人的平静。

好像站在他面前的不是一个人，而是一条盘在暗处的、已经选好了下口位置的蛇。

史蒂文下意识往后靠了靠。