点火

点火

梁瘸子皱眉：“一点不够。点火要锁。锁不住，明晚你一拳出去，劲散了，人也散。”

沈烬问：“怎么锁？”

梁瘸子抬拐杖，在空中画了一道线：“脊线贯通。气压下沉。你出手时，别想着拳头，想着脚跟。脚跟一蹬，火就从地里冒。”

他说到这里，忽然用拐杖轻轻敲了敲沈烬的后背：“别怕疼。疼是火星。火星不疼，就不是火。”

沈烬点头。点头时，他把呼吸拉长，腹压往里一收。那一收，胸口那口气忽然变得更紧，像被炉壁圈住。

视野边缘亮起淡白字：

点火炉：101199

整劲成功率：58

沈烬的眼神没有变化，可他能感觉到——体内那点热不再漂浮，它贴上了骨，贴上了筋。像火终于学会了找家。

梁瘸子看着他，哼了一声：“总算点了。”

“明晚别想着赢。”他补了一句，“想着活。活下来，赢自然会找你。”

傍晚，皮甲人又来。

这一次，他没绑麻绳，只扔给沈烬一件旧皮背心。背心上有几块铁片，铁片边缘磨得圆滑。

“穿上。”皮甲人说，“别死得太难看。死得难看，观众不乐意。”

沈烬接过皮背心，手指摸到铁片上残留的温度。那温度不像人的温度，更像血干了以后留下的热。

皮甲人抬鞭，指向黑市方向：“走。去签你的命。”

黑市的夜比拾骨场更热。热从人堆里冒出来，混着酒气和汗气，把风都熏软。沈烬被皮甲人带进商场侧边的一间小屋。屋里点着油灯，灯光黄，照在墙上像一层脏油。

桌后坐着一个男人，衣襟干净，指甲修得齐。男人面前摊着账本，账本纸张发黄，却压得平整。账本旁放着一把小秤和一只墨盒。墨盒里不是墨，是暗红的浆。

男人抬头，眼神先落在沈烬脖子那块铁牌上，又落在他的手——看茧，看裂口，看关节的硬度。最后才落到他的脸，像在确认“货品”是否对得上账。