补数

哨声一落，队伍里的脊背齐齐绷了一下。像一张旧弓，被人猛地拉满。

皮甲人站在滴水管旁，手里提着一根短鞭。鞭梢上沾着干涸的黑点，不知道是血还是油。两名同样穿皮甲的手下把麻绳往前一拽，绳子那头拴着的几个“活的”踉跄着跪下去，膝盖砸在盐碱地上，发出闷响。

“没编号的，站出来。”皮甲人重复了一遍，声音不大，却像把刀插进人群里转了一圈，“今天补数。”

补数。

这两个字在拾骨场里比枪更吓人。枪响只是死一个，补数是把活人按进一张表格里——你是数字，不是命。

队伍里没人动。大家都把眼睛压低，盯着自己脚边那点灰，好像只要不抬头，就不会被看见。

沈烬却抬起了头。

他看见皮甲人身后有一块木板，木板上钉着铁钩，铁钩上挂着一串牌子。牌子有新有旧，新的是干净的铁片，旧的被汗和血浸得发黑。牌子上写着编号，编号旁还有一小行字：

——拾骨、分拣、拖袋、封堆……

每个字都像一条路。每条路都通向不同的死法。

沈烬的喉咙还残着铁锈水的味。他把味道咽下去，把呼吸拉长，让胸口的疼别露出来。他知道自己现在最像什么——像一只刚从陷阱里爬出来的狼，瘦，但眼里有牙。

这样的眼，最容易被人盯上。

但他也知道，藏不住。拾骨场这种地方，藏起来意味着被拖走，拖走意味着被人随手补进“数”。还不如自己走到台面上，看清规矩，记清谁在写账。

他往前迈了一步。

这一动，周围的人像被针扎一样闪开一点，给他让出一条缝。让缝不是善意，是嫌弃——怕你把死带过来。

皮甲人盯着他，从头看到脚。那眼神不急，像屠夫看猪，先估重量。

“你，叫什么？”

沈烬没立刻答。他先看了一眼对方腰间的短枪。枪口用布缠着，防沙。枪柄磨得发亮，说明常用。这样的枪，没几发子弹，也足够在这地方当神。

“沈烬。”他报了个名字。名字出口时，嘴唇开合的幅度很小，像怕风把字吹走。

皮甲人嗤了一声：“沈什么？听着像城里人。”

“以前。”沈烬说。

皮甲人没追问。拾骨场不问过去，过去不值钱。

他把短鞭往沈烬脚边一甩，啪一声。盐碱飞起，落在沈烬裤脚上，像撒了把白灰。

“补数不补你命。你想活，就给我干活。”皮甲人抬手指向尸堆，“拖袋，分拣。今天封堆之前，把那边的腿骨给我挑出来，整的、硬的、没裂的。裂的做骨粉，整的送内环。”

内环两个字说出口，像在说另一个世界。那世界有暖、有光、有食物，也有更严的规矩。

沈烬点了点头。点得很轻，不像服从，更像记账。

皮甲人扔给他一块铁片。铁片上刻着一个粗糙的“七七”。他接住，手指被铁片边缘割了一下，疼，却不出血——血早在冷里凝住。

“挂脖子上。丢了，剁手。”

沈烬把铁片用麻绳穿了，挂到脖子。铁片贴在胸口，冰冷得像一枚提前钉好的棺钉。

他走向尸堆。越靠近，味道越浓。苍蝇冻死在尸体缝里，一层一层，像黑芝麻。狗——那种皮包骨的野狗——蹲在旁边，用牙一点点啃，啃得很耐心。它们不敢咬活人，因为活人也会咬。

瘦脸男人跟在后面，背着一个破筐，筐里放着骨刀、铁钩和一把小锤。他抬眼看了沈烬一下，嘴角扯了扯，像笑又像嘲。

“你倒是敢站出来。”

“站不出来也会被抓。”沈烬说。

瘦脸男人啧了一声：“你倒懂。可懂没用。拾骨场看的是手快。手慢，晚上就封你。”

他说完，把铁钩往尸堆上一探，勾住一具尸体的脚踝，往外一拖。尸体滑出来，背上拖出一条黑红的痕。沈烬看到尸体的背脊——脊骨一节节凸起，像一串裸露的石子。

瘦脸男人用锤子敲了敲脊骨：“这根不行，裂了。骨粉。”

“骨粉有什么用？”沈烬问。

瘦脸男人愣了一下，像没想到有人会问这种“傻问题”。他舔了舔干裂的嘴唇，指向远处一座冒着白汽的铁皮棚。棚里有火，火味混着油脂味飘出来，闻着像在煮肉。

（请）

补数

“喂狗。喂人。也喂……炉。”

最后一个字他说得很轻，像怕被谁听见。

沈烬的眼神在铁皮棚上停了一瞬。白汽里有细微的光点飘动，像灰尘，又像……星砂碎粒。

他没问下去。问多了容易死。