“我有命。”沈烬说，“水是命的一部分。”

他说完松手。青年像被放走的老鼠，缩回阴影里。阴影里有人看着这边，眼神黏得像油，油里却没胆。

沈烬继续站。

站到腿开始抖。抖不是虚，是寒和旧伤在反抗。他不压抖，而是让抖变小，变细，细到像震。震进筋膜里，筋膜像网，网一紧，整个人就不散。

他能感觉到自己身体里某些“点”被点亮了：脚底、胯根、肩胛、掌根。那些点连成线，线再连成一条路。路一成，力就有去处。

整劲成功率：47

余灰躯：7199

数字跳动，像在催他往前走。

沈烬心里却很平。他知道急不得。点火不是喊一声就能点。火要在炉里，炉要先成形。

棚屋门帘忽然被掀开一角。冷风灌进来，带着雪粒子似的沙。一个人拄着拐走进来。

那人很瘦，瘦得像一截枯枝，左腿明显短一截，走一步就歪一下。拐杖敲在地上，笃、笃、笃，敲得不快，却很准。每一声都敲在节拍上，像在点兵。

棚屋里有人低声骂：“梁瘸子又来挑人了。”

有人更低：“别看他腿瘸，他一拐能敲碎你下巴。”

梁瘸子。

沈烬记住这个名字。名字里带“梁”，像桥。桥在这种地方，往往是活路，也是收费站。

梁瘸子没理那些骂。他的眼睛扫过棚屋，扫过一堆躺着的烂命，最后落在沈烬身上。那目光很短，短得像刀划过，却让沈烬背脊一紧——那不是看人，那是看骨架。

梁瘸子拄拐走到沈烬面前，停下。

他没有开口，先抬手，用拐杖尖轻轻点了点沈烬的脚背。脚背的布条缠得松，露出一截脚踝。

梁瘸子点完，又点沈烬的膝，点他的胯，点他的肩。每点一下，沈烬身体里的某处就自动调整一下——像被人用线牵着。

梁瘸子终于开口，声音很哑，哑得像磨过砂：“你这站法，不是拾骨场教的。”

沈烬没否认，也没承认。他只是看着对方的眼——那眼里没有怜悯，只有一种老练的冷。

“你以前干什么？”梁瘸子问。

“活命。”沈烬说。

梁瘸子嗤了一声，像笑：“活命也分活法。你现在这活法，活不久。”

沈烬看着他：“那你来，是想卖活法？”

梁瘸子抬了抬下巴，像在看一条不肯趴下的狗：“卖。可你买得起？”

棚屋里有人低笑，笑里带酸：梁瘸子收徒不收钱，收的是命债。你要他教你一寸劲，他就要你替他扛一刀。

沈烬没有退。

“卯时，尸堆背后。”梁瘸子说，“来找我。别带人。带人我就走。”

他说完转身就走。拐杖敲地，笃、笃、笃，节拍不乱。

门帘落下，风又小了。棚屋里那股酸霉味重新压下来。有人朝沈烬啐了一口：“别去。梁瘸子教出来的，死得更快。”

沈烬看了那人一眼。那人眼里是怕。怕梁瘸子，也怕沈烬站得太稳。稳的人，会让软的人显得更软。

沈烬没争。他把水袋塞回怀里，缓慢坐下。坐下时脊柱仍竖着，像一根不肯弯的钉。

他闭上眼，呼吸更细。

卯时。尸堆背后。

他知道自己要踏上另一条账。

那条账叫拳。

而拳，向来不是为了赢，是为了——不被补数。

他躺下时没敢真正睡。棚屋里一有人翻身，麻袋就沙沙响；外头的磨石声隔着铁皮传来，像在磨他的骨。半睡半醒间，那具胸口刻着星点的干尸又浮上来，星点像在黑里一闪一闪。

他在黑里把拳握紧，又松开。

明天卯时，若那条桥真能过，他就先过桥。过不去——他就把桥拆了。

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