第二步，杖尖点他胯根。第三步点他后脑。

每点一次，沈烬身体里就多一处“明白”：原来站不稳不是腿弱，是脊不通；原来走不直不是路歪，是胯不合；原来拳打不透，不是手不狠，是力没走完。

他走完十步，背后汗已冒出来。汗很快被风吹凉，凉意钻进毛孔，刺得人发麻。

梁瘸子把拐杖一收：“今天就这些。回去站桩。不是三百息，是一千息。站到你不抖，站到你能在狗咬你时不抖。”

沈烬问：“你为什么教我？”

梁瘸子没立刻答。他抬头看了一眼灰天，像在看什么看不见的东西。

“我教人，收债。”他终于说，“你欠我一次命债。以后我开口，你得替我做一件事。”

“什么事？”

梁瘸子瞥他一眼：“别急。债还早。”

他说完，拄拐走向尸堆边缘。拐杖敲地声又恢复那种节拍，笃、笃、笃，像在敲着某个旧日的擂台。

沈烬站在原地没动。风吹过断砖，卷起盐碱粉末，粉末打在脸上，像细砂。

他忽然听见远处有人喊：“拳台招人！今晚三场，赢一场，换一口热粥！”

喊声从外环黑市那边传来，拖得长，带着诱惑。热粥两个字像火，舔了一下人的胃。

梁瘸子没回头，只丢下一句：“别去。你现在去，死。”

沈烬看着那道盐碱线，喉结动了动。

他知道自己该听。可他更知道，在拾骨城，活命从来不是“该”，而是“抢”。

而抢，往往要用拳。

他转身往棚屋走时，视野边缘跳出一行字：

余灰躯：7999

点火阈值：100

数字像一盏小灯，冷冷亮着。

他把那盏灯压进胸腔里，压得更深。

回到拾骨场正工时，太阳依旧没影。灰袍人坐在火盆旁捻珠，皮甲人挥鞭催人。沈烬扛起一袋腿骨，按梁瘸子刚点过的要领让肩胛“含”住重量，胯沉下去，脊线拉直。袋子还是重，可重不再撕他的锁骨，而像被背后那条“大龙”吞进去。

壮汉——昨夜被他勾了脚踝的那一个——在不远处看着，嘴角抽了抽，没敢靠近，只把怨恨藏进眼白里。拾骨场里，怨恨不值钱，值钱的是能不能把袋子扛到终点。

中午分粥时，粥薄得像洗锅水，热气却足以让人发疯。有人为了多舀一勺，拿铁勺把别人的手背敲出血。沈烬端着自己的那碗，没抢，也没让。他站在队列边缘，像一枚钉子。谁的肩一挤过来，他就让半寸，再让对方的重心落空。对方意识到“挤不过”，就只能咬牙换目标。

他听见有人低声说梁瘸子：“以前是内环拳台的，打断过宗门弟子的肋骨，被人废了腿，才丢到外环来。”那声音说得像讲故事，可每个字都带血。

傍晚，黑市那边的吆喝又响起来。比早上更热，更疯。

“今晚三场！活的上，死的下！赢一场换热粥，赢两场换药，赢三场——换编号！”

编号两个字像刀子，割开每个人的眼。

沈烬把碗里最后一口热水咽下去，舌尖被烫得发麻。他想起梁瘸子那句“别去，你现在去，死”。想火阈值那行冷灯似的数字。

可黑市的吆喝像钩子，钩住人的胃，也钩住人的命。一个瘦得只剩骨架的少年从拳台那边被抬出来，嘴里吐着血沫，血沫里却还在笑——因为他怀里抱着一小包药。药比命重。

沈烬把铁牌在衣领里按了按，指腹触到冰冷的边缘。

他没有立刻往黑市走，只回棚屋，照梁瘸子说的，把一千息站完。站到腿不抖，站到呼吸像一条线。

夜色压下来的时候，拳台那边忽然爆出一阵欢呼，像有人点燃了一堆干草。

沈烬抬眼，隔着废墙看见那边升起一盏红灯。红灯在风里晃，晃得像一滴血。

他知道，那盏灯不是照路的。

那是叫人上场的。

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