他转向灰袍人，语气客气得像抹了油：“大人，盐给了，药也该给点。拳手没药，第三场也烧不起来。”

灰袍人看宋三：“你倒会算。”

宋三笑：“商会不算，早饿死。”

灰袍人从药箱里取出一只小瓷瓶。瓷瓶白，瓶身有细纹，像星点连线。瓶塞一拔，药香冲出来，苦里带清，清得人脑仁一醒。

“玄炉宗的止火散。”灰袍人说，“用一次，少疼三分。账也多三分。”

宋三把瓷瓶塞进沈烬手里，塞得很快，像怕被人收回去。他压低声音：“按吧。你不按，他们也不会让你回拾骨场。你回不去，梁瘸子也回不去。”

沈烬眼神一动：“他们动梁瘸子？”

宋三没正面答，只说：“玄炉宗的手，伸得很长。长到你以为你藏在棚屋里，其实藏在他们袖子里。”

沈烬的喉结动了一下。他想起梁瘸子那截残腿，想起那句“路走到一半腿就没了”。这座城的路，从来不白给。

灰袍人把一支细针递过来。针头闪着冷光。

“按血印。”灰袍人说，“火要认主，血最诚。”

沈烬伸出拇指。

针尖刺入指腹的一瞬，疼像火星。血冒出来，红得鲜。红在这屋里显得格外刺眼，像你终于承认自己是活物。

他把拇指按在契约末尾。

血印落下的同时，胸口那道灰线忽然热了一下，像被烙铁轻轻烙过。烙过之后，它不再只是线，像有了呼吸，贴着他的心跳一起动。

视野边缘跳出一行：

灰线同步：完成

备注：标记权限提升

沈烬的眼神没变，心里却更冷。冷不是害怕，是清醒——他不是上桌，是被钉在桌上。

宋三把契约收起，收得很快，像怕血印蒸发。他抬头看沈烬：“今晚先别回棚屋。跟他们走，听他们安排。你活着，账才有得算。”

沈烬捏了捏手里的瓷瓶：“账怎么算到头？”

宋三看着他，笑意一点都没有：“账算不到头。能算到你死。”

灰袍人站起身，语气平：“执事要验火。”

“现在。”

屋里那盏油火忽然啪地爆了一声，火星溅起。火星落在香灰上，香灰一闪，像一粒星砂。

沈烬把拇指上的血擦在裤腿上，站起身。盐袋、药瓶、铁牌——一样都沉。沉不是重量，是链。

他听见自己骨头里的火在轻轻响，像铁在炉里受热时发出的细鸣。

门外的走廊更白，更冷。

白光尽头，有脚步声不急不慢地靠近——像有人提着一把看不见的秤，要来称他的火。

脚步声停在门外一尺处。

门外的人没有推门，只轻轻咳了一声。咳声不重，却像一根针扎进屋里每个人的耳膜，让人不敢装没听见。

灰袍人立刻低头，像对着一团看不见的火行礼：“执事。”

沈烬抬眼，门缝里先落进来的是一截影子——黑得像刀鞘。

影子里，有香。

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