想起她最后转身时，眼里那点释然的光，比满月还要亮。

“嗯。”他轻声应道，声音里带着不易察觉的沙哑。

笔尖终于落下，在扉页写下“陆霄耀”三个字，笔锋比书脊上的印刷体柔和许多，“但她让很多人出来了。”

姑娘接过书，指尖不小心碰到他的手，像触电般缩了缩，小声说了句“谢谢”，转身时裙摆扫过桌角，带起一阵微风。

陆霄耀望着她的背影融进巷口的阳光里，忽然伸手按了按眉心。

十年了，总有人问起书里的女孩，他每次回答都很平静，可只有自己知道，那句“没能出来”的背后，藏着多少个被海风惊醒的夜晚――

梦里总有个声音在喊“往东边跑”，醒来时腕间的红痕总在发烫。

他拿起下一本书，封面上的雾岛在夕阳下泛着金光。

原来有些故事，写出来不是为了遗忘，是为了让那些没能走到阳光下的人，永远活在被记得的地方。

姑娘的白裙消失在巷口后，陆霄耀的目光还黏在窗外。

老槐树的影子斜斜扫过书店的玻璃，把他映在窗上的轮廓拉得很长。

十年了，他总这样，在人潮里、在街角的咖啡店、在翻涌的浪边，看见某个相似的侧影就心头一紧。

有次在码头，一个穿白衬衫的女生蹲在石阶上记笔记，海风掀起她的书页，露出里面潦草的符号――

像极了江柔笙笔记本里的字迹。

他几乎是跑着冲过去的，跑到近前才发现，那女生的笔记本上画的是渔船时刻表，抬头看他时眼里满是疑惑。

他站在原地，看着对方收起本子离开，手里还攥着刚从口袋摸出的银链，莲花吊坠硌得掌心发疼。_c