他想起镜像人碎裂时的白光，想起江柔笙消失前最后望过来的眼神，想起这十年里每一个被腕间烫意惊醒的夜晚。

原来有些告别真的不是终点――

她留在笔记本里的密码，留在银链上的花瓣，留在他生命里的光，从来都没离开过。

就像此刻，这行突然出现的字迹，像她隔着十年的风，递来的一句应答。

陆霄耀的指腹擦过眼角时，触到一片温热。

他捏了捏眉心，把那本带着铅笔字迹的《雾岛笔记》轻轻塞进收银台的抽屉――

里面垫着块深蓝色绒布，江柔笙的牛皮笔记本就躺在中央，磨毛的封面被衬得格外柔和。

两本书并排挨着，像两个久别重逢的影子。

锁芯转动时发出轻微的“咔哒”声，他对着抽屉轻声说：“我知道了。”

声音很轻，却像在回应某个悬了十年的问句。

转身时，月光正顺着窗棂漫进来，淌过书架的第三层，那里摆着最新到的海洋图鉴；

漫过第二层的星图册，页脚还留着他做的标记；

最后轻轻落在最顶层的玻璃罐上。

罐子里的血树种子还是十年前的模样，棕褐色的外壳带着细密的纹路，安静地卧在罐底。

不知何时，罐壁上凝结了几颗水珠，月光穿过玻璃，把水珠照得透亮――

像谁悄悄落在上面的泪，晶莹里带着点凉；

又像埋在土里的种子即将拱出的嫩芽，裹着破土而出的光。

陆霄耀站在书架前，看着那抹月光里的水珠，忽然想起江柔笙说过的话：“血树的汁液会骗人，但种子不会，它记得阳光的味道。”

他抬手关掉壁灯，书店瞬间被月光浸成一片银白。

离开前，他最后看了眼玻璃罐，仿佛看见水珠顺着罐壁滑落，轻轻打在种子上，发出细不可闻的声响。

门外的海风卷着潮声过来，带着清清爽爽的气息。

陆霄耀知道，明天太阳升起时，他会像过去十年的每一天一样，打开书店的门，把星图摊在小桌上，然后对着空荡的书架，说一句“今天天气不错”。

而罐子里的种子，总会在某个他不知道的瞬间，带着两个人的期待，悄悄长出第一片叶。_c