陈默浑身一僵，手指按在操作面板上，停止了动作。

“小陈？”旁边的老师傅看了他一眼，“怎么停了？”

“没、没什么。”他回过神，强迫自己重新按下按钮。机器继续运转，火焰吞没了裹尸袋的。

但是那股中药味，在他鼻腔里萦绕不去，直到下班都没散。

接下来的三天，情况越来越糟。

那些画面出现的频率越来越高，触发条件也越来越随意。

有时是触碰到某个物品，比如殡仪馆里一把用了多年的拖把，他会在握住把手时看见一个佝偻的背影反复擦拭地板。

有时是听到某种声音，比如走廊里某扇门关上的闷响，他会听见一声模糊的叹息。

有时甚至毫无缘由，走在路上，眼前突然就闪过一个陌生的画面，一双布满皱纹的手在揉面团，灶台上的蒸汽模糊了窗户。

这些画面转瞬即逝，却真实得可怕。它们不像回忆，不像想象，更像另一种视角的记忆，被强行塞进了他的脑子里。

他开始睡不好，一闭眼就是混乱的画面，有时是老人的房间，有时是车祸现场，有时是完全陌生的场景，昏暗的巷子，摇晃的灯笼，低声的交谈。

他每次惊醒时浑身冷汗，心跳如鼓，需要打开灯，确认房间里只有自己，才能慢慢平静下来。

白天在殡仪馆，也越来越难以集中精神。整理遗体时，指尖传来的不再是单纯的冰凉触感，而是一种微弱的类似电流的麻痒，仿佛皮肤底下有某种信号。

他开始抗拒接触遗体，找借口和别人换班，宁愿去打扫卫生或者搬运物品。

同事渐渐的看出了他的不对劲。

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