两个人一前一后钻进了菜窖。菜窖不大，蹲两个人刚刚好。里面黑得伸手不见五指。地上是冻硬的泥地，散落着几棵干白菜和一股腐烂的酸味。

第四声爆炸。菜窖的顶盖"嘎吱"一声，有泥土从缝隙里掉下来。

第五声。更猛了。冲击波从菜窖的入口灌了进来――两个人感觉像是被一只无形的手猛推了一把，后背撞在了菜窖的泥墙上。

第六声――最后一声――殉爆。

这一声比前面所有的加起来都响。菜窖的顶盖"啪"地裂开了一条缝，木板折断了，泥土哗啦啦地往下掉。两个人缩在菜窖角落里，双手抱着头。

冲击波一波接一波地灌进来。每一波都像一记重拳打在胸口上。克朗贝兹觉得自己的耳朵里"嗡"地一声，然后什么都听不见了。鼻子里一热――伸手一摸，满手是血。

梅辛格蜷缩在他旁边，咳嗽着。咳出来的不是痰――是血。嘴里的，鼻子里的，混在一起。

菜窖里黑得什么都看不到。但克朗贝兹能感觉到梅辛格的身体在发抖。

他自己也在抖。

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方天朔站在远处的高地上。

他看着南面防御圈里的六次爆炸。

第一次――东面的白光。二百米半径。一个圆。

第二次――东面偏北。又一个圆。

第三次――西南。又一个圆。

第四次――正南。

第五次――东南。

第六次――中央。最大的那一次。

六个圆，像六朵烧红的铁花，在南面防御圈里依次绽开。最后一朵是最大的――殉爆的火球升起了几十米高，连方天朔站的高地上都能感觉到一阵热风扑面而来。

六次爆炸之后，南面防御圈陷入了死一般的寂静。

没有枪声。没有喊声。连呻吟声都听不到――或者说听不到了，因为方天朔的耳朵在连续六次爆炸的冲击波中已经嗡嗡作响。

他放下了手里的六个起爆器。手指有些僵――因为攥得太紧了。

烟雾还在弥漫。火光在烟雾中忽明忽暗。

然后――

冲锋号响了。

尖锐的、嘹亮的、在寒夜中穿透一切的铜号声，从砥平里南面防御圈的每一个方向同时响起来。八个团。几十支军号。此起彼伏。汇成了一片。

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八个团。

从四面八方。

战士们从山坡上、沟渠里、灌木丛后面、稻田的田埂后面站了起来。端着枪。弯着腰。开始跑。

他们等了三天。

从二月十三日晚上的第一次围攻开始，到现在。三个夜晚。三天的轰炸。几十次冲锋。357团的七连连长和指导员在凤尾山同一分钟双双阵亡。359团的关德贵带着突击排冲上了229高地，身上中了三处弹片，最后倒在离山顶一百米的地方再也没有起来。344团一营营长贾廷玉冲在最前面，两条腿被炸断，流血过多，死在了冻土上。376团一个营独自冲法国营的防线，三次冲击全部失败。359团七个通信员一个接一个地倒在229高地前的开阔地上，电话线始终没有接通。

三天。这三天为了砥平里付出的流血和牺牲，每一个活着的人都记得。满肚子的怨气和怒气，在这一刻得到了释放。