风掀了下桌角的文书，路明抬起一手，轻轻压住纸边。指腹顺着纸沿滑过，触到一丝微不可察的折痕。他没松手，目光落在那页被压在底下的名册上，双圈标记的位置正对着烛火余光，墨迹沉得像凝住的血。

他缓缓抽出那页纸，摊平在案面。三份材料并列排开：稽查簿的交接记录、巡牌交接时留下的汗渍备注、口令登记纸上那一团晕开的墨斑。时间线一一对齐——卯时五刻换岗混乱，辰时初报备间隙，午前轮休空档。三次异常，全都卡在监管断层的节点上，不多不少，刚好够外人递消息进来。

路明低头看着，手指在桌沿轻敲两下，节奏短促，像是回应更鼓。他闭眼片刻，再睁眼时，已无半分迟疑。起身走向墙角密柜，掌心贴住暗格边缘，往里一按一旋，木机轻响，格屉无声滑出。他取出一支空白卷轴，素白如雪，未题一字。

回到案前，铺开卷轴，提笔蘸墨。笔尖悬停半息，落下两个字：“清源”。笔画刚劲，收锋利落，不带拖泥带水。这是代号，也是。

他放下笔，从腰间解下令牌，指尖沿着边缘摸索，找到一处不起眼的凹缝。轻轻一撬，暗扣弹开，夹层中抽出一条极薄绢条。他将绢条铺在掌心，用特制药水浸过的炭笔写下四句指令：“子时三刻，旧亭候令；无对灯，见影即退。”字小如蚁，非近观不可识。

写毕，卷起绢条，装入竹管。他走出主厅，脚步不快，也不慢，穿过回廊，来到传令童子值守的小屋外。门开一线，他递出竹管，低声道：“按老路线，七处递送，每处半句，不得多。”童子接过，点头退入，关门声轻如落叶。

路明转身，沿原路返回。行至回廊尽头，驻足片刻，望向山门外那片幽林。夜色浓重，树影不动。他知道，那两人今日轮休，闭门未出。若已有异动，此刻早该有人悄然离岗。可一切安静，说明敌人尚未察觉风吹草动。

时机仍在手中。