鲁智深没有闪，没有躲，没有退。他甚至没有减速。他的步子还是那么大，那么快，那么重。他像一头狂奔的犀牛，朝那个武士撞过去。距离越来越近——十丈，五丈，三丈。

武士的太刀劈了下来。鲁智深不闪不避，禅杖横着一扫。“当——”太刀飞了出去，在空中翻了几个跟头，落在三丈外的沙地上，刀尖插进沙里，刀柄还在晃。武士的虎口震裂了，鲜血直流，白骨都露出来了。他惨叫着，低头看着自己的手，手掌裂开了一道口子，能看到里面的骨头和筋。他的眼睛从疯狂变成了恐惧——那种知道自己会死、但没想到会死得这么快的恐惧。

鲁智深没有给他反应的时间。禅杖回手，杖尾的尖刺捅进了他的肚子。尖刺从后背穿出来，带着血，带着肉，带着破碎的肠子。武士的眼睛瞪得更大，眼珠子都快掉出来了。嘴巴张着，想喊却喊不出来，喉咙里只发出“咯咯”的声音，像鸡叫。鲁智深拔出尖刺，武士像一摊烂泥一样倒在地上，抽搐了几下，不动了。

一个。鲁智深在心里数。不是因为他想记数，是因为他要杀一千个。这是他答应自己的。现在，还差九百九十九个。

第二个武士冲过来。他看到了同伴的死，但他还是冲过来了。不是因为勇敢，是因为他的身后是武松的骑兵，左边是海，右边是河，他无处可逃。他只能往前冲，往前冲还有一丝活路——也许那个和尚的禅杖打偏了，也许他的刀能砍中和尚的要害，也许他能活。他冲上来了。太刀横着砍，朝鲁智深的腰砍来。鲁智深禅杖竖着一挡。“铛——”太刀砍在禅杖上，火星四溅。武士的刀卷了刃，手臂被震得发麻，太刀差点脱手。鲁智深一脚踹在他的胸口上，“咔嚓——”肋骨断了，不是一根，至少三四根。武士飞了出去，撞在后面两个同伴身上，三个人滚成一团。鲁智深走过去，一杖一个。第一个脑袋开了花，红的白的溅了一地。第二个腰被打断了，整个人折成了两截。第三个后背被砸碎了，脊椎骨碎成了渣。

四个。加上刚才那个，五个。还差九百九十五个。

身后的重甲步兵也跟了上来。

他们排成三排，第一排蹲下，刀尖朝前；第二排半蹲，刀尖朝前；第三排站立，刀尖朝前。三排刀尖，像一堵墙，朝那些溃散的武士压过去。那不是刀墙，那是死亡之墙。任何挡在它前面的东西，都会被碾碎、刺穿、砍断。

一个武士想在刀墙面前逃跑，转身就跑。但他的腿在发抖，跑不快。刀墙追上来了，一把横刀从他的后背砍了进去，刀尖从胸口穿出来。他看着胸口那截带血的刀尖，嘴巴张着，想喊喊不出来。刀抽了回去，他像一截木头一样倒在地上，眼睛还睁着，望着天空。天空很蓝，蓝得像他家乡的海。

另一个武士跪下来，双手举过头顶，喊着投降。他的声音在颤抖，嘴唇在哆嗦，眼泪和鼻涕糊了一脸。一个重甲步兵从他身边走过，没有看他。他松了一口气，以为逃过一劫。然后，一把刀从侧面捅进了他的肋下，捅穿了他的肺。他倒在地上，嘴里吐着血沫，身体在抽搐。那个捅他的步兵面无表情地从他身边走过，像踩死一只蚂蚁一样无所谓。李俊说过，今天不收俘虏。不收俘虏，才能让他们怕。怕到骨子里，怕到灵魂里，怕到每一根头发丝里。以后，他们看到大齐的船就会发抖，听到大齐的名字就会做噩梦。这就是不收俘虏的意义。

一个年长的武士站在刀墙面前，没有跑，没有跪，没有投降。他举起太刀，刀尖指向天空，嘴里念着什么。也许是佛经，也许是辞世诗，也许是在跟他的家人告别。他的脸上没有恐惧，只有平静——那种知道自己会死、但已经接受了的平静。他是岛津家的老兵，打了二十年的仗，杀了无数的人。他早就知道自己会有这么一天。死在战场上，是武士的荣耀。刀墙压过来了。他冲向刀墙，太刀高高举起。三把刀同时刺进了他的身体——一把刺穿了喉咙，一把刺穿了胸口，一把刺穿了肚子。他的太刀从手中滑落，他的身体被三把刀架着，没有倒下。他的眼睛还睁着，嘴巴还张着，嘴角有一丝笑。那不是痛苦的笑，是解脱的笑。他终于可以休息了。

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