和韩匠头当年炼出第一炉焦炭时，一模一样的颜色。

陈三盯着那片金白，一动不动。

很久。

他关上观火孔，走回窑前。

“刘栓儿。”他说。

刘栓儿站起来。

“在。”

“点火到现在，几天了？”

刘栓儿翻开簿子，看了看。

“二月十一未时点的，到现在……四天零两个时辰。”

陈三点点头。

“够了。”他说。

他转过身，对着工棚那边喊：

“开窑！”

匠人们涌过来。

开窑的工具准备好。铁钳、铁铲、水桶、沙土。

陈三亲自操持。

他用湿布捂住口鼻，接过铁钳，小心翼翼地撬开封窑的泥层。

一股灼浪扑面而出。

所有人都不约而同后退一步。

陈三没有退。

他眯着眼，透过蒸腾的热气，盯着窑内那堆沉默的、黑中透银的块状物。

铁钳探入，夹出一块。

焦炭。

不是寻常木炭那种轻飘飘的黑，是沉甸甸的、银光内蕴的黑。断面呈玻璃状，敲击声清脆如磬。

陈三把那块焦炭凑近眼前，看了很久。

然后他把它递给刘栓儿。

“收着。”他说。

刘栓儿愣住了。

“陈三哥，这……”

“收着。”陈三重复，“等你以后收徒弟，给他看。”

刘栓儿接过那块焦炭。

炭还带着余温，烫得他手一抖。但他没有松手。

他握紧那块炭，低头看了很久。

然后他抬起头。

“陈三哥，”他说，“俺记下了。”

那些匠人围过来，看着那块焦炭，看着陈三。

没有人说话。

但陈三知道他们在看什么。

他们在看他。

看他这个十八岁的、右手废了的、刚刚炼出第一炉焦炭的少年。

“愣着干啥？”他忽然吼，“焦炭出来了，钢呢？炉子呢？都他娘干活！”

匠人们愣了一下。

然后有人笑了。

“这小子，越来越像他师父了。”

“像谁？韩师傅？”

“像韩师傅，也像林大人。”

“他娘的，两个都像。”

他们笑着，骂着，走向各自的岗位。

窑场又响起铁锤声。

叮当，叮当，叮当。

刘栓儿蹲在陈三身边，翻开那本簿子，一笔一划地写着：

“二月十五，焦窑成了。陈三哥炼出第一炉焦炭。他说让俺收着，以后给俺徒弟看。俺不知道俺以后有没有徒弟。但俺会一直记着。”

他写完，抬起头，看着陈三。

“陈三哥，”他问，“咱们接下来炼啥？”

陈三望着那堆银光内蕴的焦炭。

“钢。”他说，“最好的钢。”

二月十六，第一炉钢水出炉。

金红的洪流从炉口奔涌而出，注入模具。火花四溅，照亮了所有匠人黧黑的面孔。

陈三蹲在模具边，盯着那奔涌的钢水，一动不动。

沈清澜站在他身后。

“陈三，”她忽然开口，“这钢，叫什么？”

陈三没有立刻回答。

他看着那片金红，看着那即将凝固成银灰的液体，看着那些火花在夜空中绽放又熄灭。

“叫‘薪火’。”他说。

沈清澜愣了一下。

“薪火？”

“对。”陈三说，“薪火相传的薪火。”

他站起身，望着那些忙碌的匠人。

刘栓儿蹲在他身边，捧着那本簿子，眼睛亮亮的。

那些老匠人，有的在添炭，有的在拉风箱，有的在打磨模具。他们不说话，只管干活。

就像韩匠头当年那样。

就像林大人当年那样。

“沈姑娘，”陈三忽然说，“俺懂林大人那句话了。”

沈清澜看着他。

“什么话？”

陈三望着那炉火。

“火种不是烧得最旺的那根柴。火种是烧完了之后，还能留下来的那点火星。风一吹，又能烧起来。”

他顿了顿。

“俺就是那点火星。”

沈清澜没有说话。

她只是轻轻拍了拍他的肩。

远处，窑场的烟囱里，青烟袅袅升起。

风一吹，就散了。

但火，还在。_c