他们一走，军官的脸就垮了下来，啐了一口：“妈的，摆这阵仗，费老子多少柴火。”

他冲士兵们吆喝：“愣着干啥？把锅抬走！这点稀汤水，真喂了那些饿死鬼，还不够塞牙缝的，回头闹起来更麻烦！”

士兵们七手八脚熄了灶火，抬起那三口还温着的大锅，径直走向旁边的军营。

空地上只剩下几堆灰烬和一圈杂乱的脚印。

远处被拦着的灾民，直到这时才被允许稍微靠近些，他们冲到方才架锅的地方，只看到地上泼洒的一点浑水和几粒未化开的麸皮。

有人趴下去，用手刮着混了泥土的残汁往嘴里送，更多的人只是呆呆地看着，眼睛里那点因为看到“施粥”而刚刚燃起的、微弱的希望之火，迅速熄灭了，只剩下更深的空洞和绝望。

晌午过后洛阳城外灾民聚集的窝棚区

臭气、呻吟、孩子的微弱啼哭、老人无力的咳嗽，杂乱的声音混成一片。

人们或坐或躺，在土墙根下、在破烂的席棚里，像一堆堆等待腐烂的枯草。

两个面黄肌瘦、但眼神比旁人活泛些的汉子，蹲在一个背风的土坡下，就着一个破瓦罐里不知从哪弄来的、满是沙土的冷水，啃着硬得像石头的观音土馍。

他们声音压得极低，但在这片死寂的绝望中，还是能让附近几个竖起耳朵的人听清。

“……西边是别想了，我表舅从陕州逃过来，说那边卡子更严，一粒粮都过不来。”

“那咱就在这等死？”

“等死？”先前说话的那汉子朝东边努了努嘴，声音更低了，“听说……东边，过了河，那边……不一样。”

“东边？那不是……”另一人下意识地缩了缩脖子。

“怕啥？饿死就不怕了？”

汉子啐掉嘴里的土腥味，“我听前两天从汜水那边过来的人说，那边……八路的地盘，好像……真有开仓的。不是这糊弄鬼的稀汤水，是真粮食。”

“真的假的？官家能让他们开仓？”

“官家？”

汉子冷笑一声，“官家管过咱们死活？那边……听说不兴官家老爷那一套。反正留这是死，走过去，说不定……还能挣条活命。”

话没再往下说，两人互相看了一眼，默默地把最后一点观音土塞进嘴里，费力地咽下去。

然后，他们站起身，拍了拍屁股上的土，什么也没拿，向着东边的方向走去。

他们说话的声音不大，但“东边”、“开仓”、“活命”这几个词，却像几颗小石子，投进了这片绝望的死水潭，激起了一圈圈细微却无法忽视的涟漪。

附近几个一直闭目等死的人，眼皮动了动。更远处，一些尚有力气的人，交头接耳起来。

目光，开始不由自主地，飘向东面。

日头偏西

洛阳城东的官道上，尘土被干燥的风卷起。

最初，只是三五个、十来个身影，拖着沉重的步伐，沉默地向东走。

他们走过那些贴着“安民告示”的城墙，走过那些已经空无一人的“粥棚”，走过路口持枪站岗、却对他们视而不见的士兵。

然后，是二三十个。

接着，是五六十个。

没有人组织，没有人吆喝。

就像被风吹动的沙丘，一部分沙粒开始滚动，带动了更多的沙粒。

后面的人，看着前面的人走，也就跟着迈开了腿。

留下的人，看着越来越多的人加入那股向东的、缓慢而执拗的灰褐色人流，心里那点对“官家”最后的、渺茫的期待，终于彻底碎了。

留下是明确的死，跟着走，前面至少还有个“听说”。

生的本能，压过了对未知的恐惧，压过了对“匪区”的忌讳。

人流越来越粗，像一条濒死却仍试图寻找生路的枯瘦河流，沿着道路，向着黄河，向着传说中“可能有粮”的东方，艰难地蠕动。

没人知道那“开仓”的消息最初从哪里来，也没人在意沿途的关卡为什么突然不盘查得紧了。

他们只知道，留在身后的洛阳城和那几张轻飘飘的布告，给不了他们一粒活命的粮食。_c