疼痛。

剧烈的钝痛，正从颅骨深处往外钻。

陆宇拼命想睁开眼，眼皮却重得像坠了铅块。耳畔的人声忽远忽近，隔着一层厚厚的棉絮，吵得他太阳穴突突直跳。

“前线溃兵已经涌进城外了！建制全乱，好多人连枪都丢了，赤手空拳的！”

“日军前锋已经逼近句容，再往前就是我们的防线了！三天，撑死三天！”

“说好的补给车皮呢？城防炮每炮只剩三十发炮弹，再没弹药，城防就是个摆设！”

“守不住的，趁日军还没合围，赶紧撤吧！”

“放屁！上头的命令是死守，你敢抗命？”

陆宇的意识在混沌里挣扎。争吵声、拍桌子声、叫骂声越来越清晰，像潮水一样往他脑子里灌。

不对。

他猛地睁开眼。

昏暗的指挥室，煤油灯摇曳的光影里，墙上挂满了军用地图，红蓝箭头密密麻麻地标注着敌我态势。七八个穿军装的军官围在长桌旁，脸红脖子粗地吵着，桌上摊开的地形图，盖着军事委员会的红色印章。

陆宇愣住了。

他低头看向自己――笔挺的中将军装，胸前的勋章，手里还捏着一支钢笔，面前的笔记本上，写着一个陌生的签名。

他活动了一下手指。关节粗大，虎口有老茧――这是一只常年握枪的手。不是他的手。

他凑近那个签名，瞳孔骤然收缩。

他分明记得，自己前一刻还在整理一叠旧档，对着金陵城防的推演方案，反复斟酌利弊。

下一刻，天旋地转，纸页纷飞，再睁眼，已是这番境地。

“司令！您终于醒了！”一个年轻参谋冲过来，满脸焦急，“军医说您是操劳过度，刚才突然晕过去了，可把我们吓坏了！”

司令？

陆宇看着眼前这张年轻的脸，看着他袖口沾着的泥土，脑子里一片空白。

他再看向那个签名，心脏像被一只手攥住。

民国二十六年，十一月十日。

陆宇猛地抬头，看向墙上的日历，一股寒意从脊椎直窜天灵盖。

他浸淫这段战事多年，对每一个细节都烂熟于心。他比谁都清楚，眼前这一战意味着什么。

日军兵分三路压境，重炮、坦克、飞机，全部对准这座六朝古都。而城防的漏洞、补给的延误、指挥的混乱，每一步，都写着败局已定。

陆宇的呼吸急促起来。

他曾在无数个深夜，对着推演方案设想：如果换一种打法，会不会不一样？如果守住了，会不会……

而现在，命运竟真的把他推到了这个位置。

他狠狠掐了自己一把，疼痛清晰而真实。

怕？当然怕。但他比任何人都清楚――怕，解决不了任何问题。这座城的命运，数十万百姓的生死，就在他接下来的每一个决定里。