那里，他的兵打了三天三夜，四百人，剩了六十个。毙敌一千多人。他说：“赵坤，你知道英国人为什么这么写吗？”

赵坤摇摇头。

“因为在他们眼里，中国就是一个无足轻重的国家。我们死了多少人，打了多少仗，守了多少天，都不重要。重要的是，我们输了。输了，就什么都不值。”他顿了顿，声音沉下来，“弱国无外交。不是人家看不起你，是人家根本看不见你。你的死活，跟他们没关系。”

他转过身，走回桌前，拿起那份报纸，叠好，放进抽屉里。“留着。等以后，让他们看看。看看他们当年是怎么写我们的。”

下午二时，安全区。

拉贝在办公室里写日记。他的笔尖在纸上沙沙作响，字迹潦草，但每一个字都用力。

“一月二十六日。意大利使馆撤离。参赞说中国人不值得同情。我告诉他，他错了。今天又有炮弹落在安全区，死了两个孩子。我去日军指挥部抗议，他们说是‘误炸’。误炸？同样的地方，误炸了三次？我不信。但没有办法。我只能记录下来。总有一天，真相会大白于天下。”

他放下笔，揉了揉太阳穴。窗外，又传来一阵爆炸声。不是炮弹，是日军的飞机。它们在安全区上空盘旋，机翼上的太阳旗清晰可见。

百姓们蹲在地上，抱着头，瑟瑟发抖。拉贝站起来，走出办公室，站在院子里，抬头看着那些飞机。

飞机没有投弹。它们转了几圈，飞走了。拉贝站在那里，一动不动。他知道，它们不是来轰炸的。它们是来示威的。告诉这里的人――你们跑不掉。

米尔斯走过来，递给他一杯水。“拉贝，你该休息了。”

拉贝接过水，喝了一口。“米尔斯，你说，我们做的这些，有用吗？”

米尔斯沉默了一会儿。“有用。至少这些人活着。至少有人知道真相。”

拉贝点点头。“对。至少有人知道真相。”

傍晚六时，唐生智站在中华门城墙上。

赵坤站在他身后，手里拿着一份电报。“司令，美国大使馆发来电报，说他们已经安全撤离到上海。他们祝我们好运。”

唐生智接过电报，看了一眼。“祝我们好运。”他把电报递给赵坤，说，“存档。”

赵坤接过电报，犹豫了一下，说：“司令，您说，他们真的希望我们好运吗？”

唐生智摇摇头。“不。他们不在乎我们好不好运。他们只是客气一下。就像你碰到一个快死的人，说‘保重’一样。嘴上客气，心里无所谓。”

赵坤没有说话。

唐生智望着远处的天空。天空灰蒙蒙的，看不见太阳。但紫金山的方向，有一片红霞，像是火烧云。

他说：“赵坤，你知道吗？今天那个苏联飞行员，涅日丹诺夫，他本可以不来的。他待在莫斯科，喝伏特加，跳哥萨克舞，多好。但他来了。他来了，就没打算回去。”

赵坤低着头，眼圈有些红。

“而那些洋人――英国人、美国人、法国人、意大利人――他们在上海、在香港、在东京，喝着红酒，吃着牛排，谈论着中国的战事，像谈论一场球赛。谁赢了，谁输了，跟他们没关系。反正不影响他们的生意。”

唐生智转过身，看着赵坤，“赵坤，你记住这一天。记住这些人的嘴脸。等以后，中国强大了，让他们也尝尝这种滋味。”

赵坤用力点头。

唐生智转过身，走下城墙。“传令下去，明天继续打。”

一月二十六日的夜晚，南京城笼罩在一片死寂中。

巷战的第十一天结束了。

今天，拉贝跟意大利外交官吵了一架。

今天，唐生智看了一份英国报纸，上面写着“中国军队装备低劣，训练不足”。

今天，安全区又落了炮弹，死了两个孩子。

今天，全世界都在看着南京陷落，像看一场与己无关的演出。只有几个苏联人，把命扔在了这里。只有拉贝，还站在那里，挡在难民前面。

窗外，寒风呼啸。紫金山的方向，那架飞机的残骸还在冒烟。

那是涅日丹诺夫的火光。

一个苏联人，为了中国人的南京，烧成了灰。而那些喝红酒的人，还在笑。_c