“你爸这个人，什么事情都藏不住。艺术中心的前台知道他在花贺成也知道。沈砚每收到一次，就在她的朋友圈里发一张照片，配一句歌词。她们那层楼的保洁阿姨每天都能捡到花瓣。”
她收回手指。
“他以为自己在做一件隐秘的事。”她说。“但事实上，他每个动作都被看见了。”
林屿看着母亲站在餐桌前。
她穿着米白色短袖，晨光穿过窗帘落在她肩上，衣服的质地在光里变得半透明，勾勒出肩胛骨的形状。
她的胯骨顶在桌沿，棉质长裤在腰部收紧，往下延伸，包裹着修长的双腿。
她的屁股是那种四十岁女人才有的弧度——饱满，但不夸张；结实，但仍有柔软感。
裤料贴着臀部的轮廓，在腿根的位置有轻微的褶皱。
她察觉到他在看。但她没有动，就让他看。
“我去洗个澡。”她说，声音很低。
她走进卫生间，门关上了。片刻后，水声响起。
林屿站在客厅里，听着水声。他注意到母亲房间的门开着一条缝。他走过去，推开门。
床上整理得很整齐。
床单是浅灰色的，被套也是，枕头两个，并排放着。
床头柜上有一本书，翻开倒扣着。
衣柜门关着。
窗户开了半扇，窗帘轻轻晃动。
他看见书桌的抽屉没完全关紧，露出一角白色的纸。他走过去，拉开抽屉。
里面是一个纸质文件袋，没有封口。他打开，抽出里面的东西。
一沓照片。五寸彩照，大概有十几张。
全是母亲。
在教学楼门口。
在食堂。
在操场上。
在艺术中心楼下。
在艺术中心楼下。
都是偷拍角度——有从远处拉近的，有隔着玻璃的，有在拐角处拍的。
照片里她穿着不同的衣服，有时候是上课穿的紧身形体服，有时候是白色短袖和长裤，有时候是连衣裙。
每一张照片里，她都在做自己的事——走路、站着、低头看手机、跟别人说话。
照片背面有日期。用黑色水笔写的，字迹和账本上一模一样。
父亲拍的。
林屿翻到最后一张。
日期是上周四，下午三点四十分，艺术中心门口。
母亲站在台阶上，穿着一件浅蓝色连衣裙，手里拿着文件夹。
她看向镜头的方向——不，不是看向镜头。
她看向拍摄者。
她的表情很平静。那种平静里没有任何意外。
他知道他在拍。
林屿把照片塞回文件袋，放进抽屉。他走出母亲的房间，带上门。
卫生间里的水声停了。
门打开，母亲走出来。
她换了衣服，穿着一件淡蓝色的棉质连衣裙，裙摆到膝盖，腰上系了一根细腰带，脚上是白色平底鞋。
头发还没干，湿漉漉地搭在肩上，水滴打湿了连衣裙的领口，领口边缘变成深蓝色，贴着她的皮肤。
她的锁骨窝里有水珠，在光线下闪闪发亮。
她走到客厅中间，抬头看了一眼墙上的钟。七点半。
“我今天有课。”她说。“上午两节。”
她走到玄关换鞋。
弯腰的时候，连衣裙的领口往下坠，露出一截胸口的肌肤。
她的胸部在领口里若隐若现，被布料托着，形成一道柔和的沟壑。
那条沟壑不深，很浅，像一道被轻描的折痕。
她直起身，背上斜挎包，手放在门把手上。
“你爸的事，”她说，没有回头，“他自己不知道自己在干什么。”
她踩了一下白色平底鞋的鞋跟，脚踝露在外面，踝骨很细，跟腱绷直。
“但我知道。”
门开了，她走出去。
门关上了。
林屿站在玄关，看着那扇关上的门。
门板上有一个挂钩，挂着母亲的遮阳帽，帽檐上有一小块污渍。
他伸手，摸了一下那顶帽子。
布料被太阳晒得发烫。
他突然想起昨天在监控视频里看到的画面。
母亲站在走廊里，沈砚站在她面前，两个人的脚尖只隔着一步。
沈砚在说什么，母亲听着，然后她动了。
她抬起手，放在沈砚的头顶上，顺着头发往下摸，摸过他的脸颊，他的脖子，落在他的前。
她把花递给他。
那个动作里有某种东西。
不是亲昵，不是暧昧，不是拒绝。
是某种——精准的给予。
她知道他要什么，就给他什么。
不多不少。
一个动作，一朵花。
林屿走进厨房。桌上的白玫瑰还在，花瓣落了三片在桌面。他弯腰捡起一片，花瓣在他指尖发软，边缘枯黄，中心还残留着一点湿意。
父亲送花，拍了十三年的照片，记录母亲每一天的穿着、行踪、和谁说话、几点回家。
沈砚收花，在朋友圈发照片，配歌词。
沈砚收花，在朋友圈发照片，配歌词。
贺成记晚归名单，精确到分钟。
三个男人，三种注视。
而母亲站在所有注视的交叉点上。
她穿米白色短袖、棉质长裤、把头发扎起来，在厨房里切番茄。
她弯腰的时候腰肢收紧，她转身的时候胯骨顶在灶台边缘，她夹菜的时候嘴唇含住筷子。
她做所有这些事的时候，知道有人在看她。
知道有人在拍她。
知道有人在等她晚归。
知道有人在记下她每一个动作。
而她不在乎。
林屿走到窗户边。
楼下，母亲走出单元门，淡蓝色连衣裙在阳光下很显眼。
她走过花坛，走过门岗，没有往贺成的窗户看一眼。
她的步伐不快不慢，脊背挺直，双腿交替迈动，裙摆在小腿位置轻轻摇摆。
她拐过转角，消失了。
贺成从门岗里走出来。
他穿着那件灰色衬衫，袖子卷到手肘，手里拿着一个保温杯。
他站在门岗门口，看向母亲消失的方向，看了一会儿，然后收回目光。
他转过身的时候，和林屿对上了视线。
隔着三楼到一楼的距离，隔着窗户玻璃，两个人互相对视。贺成的脸没有表情。他举起保温杯，喝了一口，然后慢慢走回门岗。门关上了。
林屿的手按在窗户玻璃上。玻璃冰凉，手指按过的地方留下雾气。
他想起母亲说的那句话——“因为他送花送到被所有人看见。”她的语气平淡，像在说一件与她无关的事。
“但我等着看。你爸要试到什么时候。”
她的嘴角有一个很小的弧度。
在她说这句话的时候。
那个弧度是什么意思。
林屿靠在窗户边，闭上眼睛。
脑海里浮现出母亲站在餐桌前的画面——白玫瑰，米白色短袖，棉质长裤，她伸出手指，碰落那片发黄的花瓣。
她说，他以为自己在做一件隐秘的事。
但事实上，他每个动作都被看见了。
她也是。
她知道每一个注视她的人。她知道父亲在拍照，知道沈砚在等她回应，知道贺成在门岗里看着她的窗户。她知道她知道她知道。
而她不拒绝。不阻止。不拆穿。
她只是站在那里，让他们看。
林屿睁开眼睛。
窗外的阳光刺目，晒在玻璃上，玻璃发烫。他的手指还按在那里，指尖被晒得发热。他把手收回来，转过身，看着厨房餐桌上那瓶白玫瑰。
花瓣又落了一片。
他走过去，拿起花瓶，走出厨房，走进母亲的房间。
他把花瓶放在她的床头柜上，和那本翻开的书放在一起。
书页上是一行诗，他用手指按住那行字，一个字一个字地读：
“她在等待。”
然后他退出来，关上房门。
门合上的瞬间，他听见楼下传来琴声。断断续续的钢琴声，从某个开着的窗户传出来。弹的是一首简单的练习曲，重复的音阶，生疏的指法。
父亲不会弹琴。
但那琴声一直响着。一个音符一个音符地，往上爬。
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