母亲在琴房里弹钢琴。
母亲在琴房里弹钢琴。
侧脸，手指放在琴键上，没有按下。
她的目光没有看琴谱，在看窗外某处。
琴房的窗台上放着一杯水，玻璃杯壁上挂着冷凝的水珠，一颗一颗往桌面滴。
照片是静止的，但林屿能想象出那颗水珠往下滑的速度。
沈砚在拍她的时候，那颗水珠正在往下滑。
九月二十六日。
母亲在排练厅门口系鞋带。
蹲在地上，训练服的后领因为低头的动作往下塌了一截，露出后颈最上端那一小片皮肤。
颈椎的骨节在皮肤下微微凸起，像一串被薄蜡封住的珠子。
十月的照片有三十一张。每天一张。
林屿一页一页翻。
他看到了母亲在更衣室门口整理头发——对着镜子，双手把头发拢起来绕到脑后，脖颈因为这个动作被拉长，锁骨朝两侧展开。
她看镜子里的自己，沈砚在镜子里看她。
他看到了母亲在排练结束后独自坐在舞台边缘，腿悬在舞台外，轻轻地前后晃。
排练厅的灯已经关了，只有紧急出口的指示灯亮着绿光，那点绿光映在她小腿的侧面，把皮肤照成一种介于青白和浅蓝之间的颜色。
他看到了母亲在停车场的车里坐着，没有下车。
车窗降了一半，她靠在驾驶座上，头微微后仰，眼睛闭着。
仪表盘的光照在她脸上，时间显示是晚上十一点四十七分。
每一张都在晚上。
每一张她都不知道有人在拍。
林屿的指腹翻过纸页。
纸张是哑光的，不是光滑的铜版纸，是那种摸上去有细微涩意的艺术纸。
手指翻过的时候能察觉纸的厚度，每一页都比他以为的要厚。
是因为上面压了一层油墨，油墨把光吃进去了，没有反射。
他看着那些照片，心里有东西在往下沉，不是愤怒，不是嫉妒。
是他看了三百多张自己的母亲在深夜的照片，但他对其中任何一个夜晚都没有记忆。
她去了哪里，做了什么事，什么时候回家，他全不知道。
这些照片里的夜晚不属于他。
它们属于沈砚，属于那个站在镜头后面，一张一张按下快门的人。
翻到大约中间位置的时候，林屿停住了。
某一页的照片是在家里的客厅拍的。
母亲穿着那件浅蓝色的家居服，坐在沙发上，手里拿着一本书。
沙发是她每天坐的位置，茶几上是她每天看电视时用的同一个杯子。
沈砚进过他们家。
林屿抬头看着沈砚。
沈砚正在喝咖啡，注意到他的目光，把杯子放下。
“她授权了。”沈砚说。语气很平淡，像在陈述一个不需要讨论的事实。“这些照片她全部看过。”
林屿看着他的眼睛。
“全部？”
“全部。”沈砚说。“每一张。印刷之前我给她看了一遍电子版。她说可以。签了授权书。”
授权书。
林屿把目光收回去，落在书页上。
手里的书突然变了重量，不是物理上的重，是信息上的。
在此之前，他看待这本书的角度是“沈砚拍的”。
但“她授权了”这四个字把整个角度拧翻过来了。
他拿着这本书，不是沈砚偷拍的证据。是母亲允许被出版的作品。
“她不知道你要出这本书？”林屿问。
“知道。”
“从什么时候？”
“从第一张照片开始。”沈砚说。“我跟她说，我想做一个项目，拍晚归的人。她说好。”
“从第一张照片开始。”沈砚说。“我跟她说，我想做一个项目，拍晚归的人。她说好。”
林屿的手指按在书脊上。
“她签了授权协议。”
沈砚从身旁的包里拿出一张纸，对折的a4文件。展开，推到林屿面前。
打印体的授权书条款。乙方授权甲方将肖像用于出版物。授权期限。授权范围。林屿没怎么看条款，目光直接落到签名栏。
母亲的名字。手写体。
“许清禾”三个字，她惯用的签名，他见过太多次了，家里的水电缴费单，学校的家长签字，快递单。
第二字和第三个字之间总是连笔，禾字的最后一笔会往上勾一下，是她自己琢磨出来的小习惯。
那个小习惯在这张授权书上。每一个笔画都在。
林屿把授权书看了很久。放下，没有再看。
他把书翻到最后一页。
倒数第二张照片是昨天拍的，母亲在艺术中心门口，背对镜头，正在锁门。门已经锁上了，她的手还停在门把手上，像是在犹豫要不要再打开。
沈砚的照片结束在那里。
他翻到最后一页。
空白页。中央只有一行小字，灰色，和日期标签一样不显眼。
“献给我的灵感。”
林屿看着那行字。没有抬头。
灵感。
沈砚的灵感。一部摄影集的灵感。他拿什么换来的这个灵感，那台架在储物柜里的小型摄影机，还是他每天等在艺术中心门口的时间？
林屿合上书。手指用力，书脊发出轻微的“咔”声。
封面上母亲的后背。
训练服下脊柱沟的阴影，腰窝的凹陷，臀部起始的那道弧线。
和换衣视频里的是同一个背。
那台摄像机拍下来的后背，现在印在一本书的封面上，明码标价，isbn注册，可以在书店的货架上被人翻看。
而她授权了这一切。
林屿把牛皮纸重新包上去。
不是要还给沈砚。是要带走。
“书我拿走了。”他说。
沈砚点了点头。没有要回去的意思。他本来就是来送书的。
林屿站起来，把那本牛皮纸包着的书夹在腋下。经过咖啡桌的时候肩膀碰了一下桌沿，书差点滑下来，他用手指夹紧了。
他走出咖啡厅，没有回头。
阳光打在脸上，刺眼。
艺术中心门口的台阶很长，他一步一步往下走，每一步都能察觉腋下那本书的重量。
不是物理上的重量。
走到最后一阶的时候他停下来。
他把牛皮纸又拆开了一点。不是要看照片，是确认那一行小字还在。
“献给我的灵感。”
六个字。
她签了那份授权。
她看了全部三百六十五张照片。
她不知道自己的后背被印在了封面上——那道脊柱沟、那两个腰窝、那道臀部的起始弧线。
她同意了。
她把同意写在了那行签名里。那个向上勾的笔画，清清楚楚。
林屿把牛皮纸包好，夹紧。往前走。
阳光在他身后拉出一道影子。
他想，她签的时候，脸上是什么表情。她没有愧疚。从头到尾，她只是通知。
通知儿子。通知丈夫。通知这个世界：你们的灵感，是我的选择。
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