三月的下午，风顺着水泥路面刮过来，干燥而生冷。

林屿右手插在风衣口袋里，手指捏着那枚黄铜钥匙。

钥匙边缘的齿口有些尖锐，随着他的步子，每一步都硌在食指第二关节的内侧。

这是行车记录仪视频事件过后的第四天。

钥匙是贺成上周塞给他的。

那天贺成坐在门岗值班室的藤椅上，用一把生了锈的指甲刀剪着指甲，指甲碎屑落在暗红色的办公桌上，发出轻微的脆响。

贺成把这串套着红色塑料牌的钥匙扔在桌上，说是跟保安队的老周借的，理由是“有学生的画具落在了里面，得进去拿一趟”。

其实是林屿自己的事。

上周四下午，他在艺术中心三楼走廊尽头的杂物间里翻找旧报纸，走的时候，把那台老式旁轴相机落在了窗台上。

“钥匙用完了赶紧还回去，别让老周为难。”贺成那天吐掉嘴里的茶叶梗，隔着值班室那扇落了灰的玻璃窗，朝外面的停车场指了指，声音压得极低，“还有，你妈那天晚上……在车里坐了四十六分钟。熄了火，大灯也关了，就那么干坐着。我瞧着不对劲，但没敢过去叫她。”

林屿走上通往艺术中心的小路。

这座三层的苏式红砖建筑建于上世纪九十年代末，外墙的红砖剥落得厉害，露出大片灰白的水泥基层。

此刻是下午两点半，整栋大楼没有一点声音，只有风吹过门廊时发出的空旷回响。

他推开一楼沉重的木质双开门。

门轴因为缺油，发出一声短促而尖锐的摩擦声，在空荡荡的大厅里荡开。

大厅里光线很暗，空气中弥漫着未经通风的霉味。

林屿踩着水磨石地面往楼上走。

木质楼梯的扶手已经脱漆，露出木头原本的灰色纤维。

走到二楼转角时，有些松动的木踏板随着他的体重向下陷了三毫米，发出一声沉闷的声响。

他停下脚步。二楼走廊尽头的杂物间门虚掩着，门缝里透出一道窄窄的光亮。寂静的走廊里，传来一阵细微的、硬塑料与木板摩擦的沙沙声。

林屿站在楼梯拐角处，身子往阴影里退了退。

这个时间，学校的教职工应该都在行政楼开例会，保安老周这时候通常在传达室打盹。

他放轻了脚步，无声地走了过去。

透过门缝，一个女人蹲在靠墙的一排铁皮文件柜前。

她背对着门口，穿着一条深灰色羊毛长裤，上身是一件米白色的粗针织毛衣，领口微微向后倾斜，露出一小截有些消瘦的颈部。

她的头发很长，用一根黑色的皮筋扎成一个低马尾，搭在右侧的肩膀上。

她两只手正在最底层的柜子里翻找着什么，动作很轻，没有发出碰撞声。林屿看着她被阳光照得半透明的耳廓。他不认识这个背影。

艺术中心里登记在册的职工只有六个人，其中女性只有两个，一个是快要退休的财务秦大姐，另一个是刚来不久的年轻前台小张。

而眼前这个女人的背影，有一种游离于这个环境之外的沉静。

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女人翻找的动作停了下来。她没有猛地回头，而是慢慢地站起身，然后转过身来。她看起来三十出头，皮肤呈现出一种长期不见日光的苍白。

她的五官拆开来看算不上惊艳，眉毛颜色有些淡，眼角微微下垂，组合在那张略显清瘦的脸上，有一种冷淡的知性。

她手里拿着一本笔记本。

那是一本a5大小的本子，封面是深棕色的真皮材质，边缘已经被手汗和摩擦浸润得发亮，呈现出温润的蜜糖色，四个角都磨得圆滚滚的。

本子的侧面露出一叠牛皮纸色的内页。看到站在门外的林屿，女人的脸上没有露出尴尬，反而微微弯了弯嘴角。

“你是林屿吧。”

她开口说话，声音不大，但在寂静的走廊里字字清晰。她的普通话很标准，咬字极轻，每个字的尾音都收得干干净净。林屿的身体绷紧了一下。

他确信自己从未见过她。

“你是？”林屿问。

“我姓韩，你可以叫我韩老师。”女人一边说着，一边将右手穿过笔记本的挂绳，把本子抱在胸前，“不过我不是这所学校的老师，只是最近在帮市里做一些关于旧城街区变迁的记录工作。老周看我可怜，分了我一把钥匙，让我进这里找点旧档案。”

她说话的时候，眼睛一直直视着林屿，目光温和。

“你妈最近身体还好吗？”她问。

这句话问得太自然了。她没有用“你妈妈”这种带着礼貌距离的称呼，而是用了“你妈”。这是一种极度日常、极度熟稔的称呼方式。

林屿没有回答。

韩老师主动往前走了两步，走到门口，伸出了右手。

她的手指修长，骨节分明，指甲修剪得非常整齐，没有涂任何指甲油，呈现出健康的淡粉色。

林屿伸出手和她握了握。在指尖相碰的瞬间，林屿的手指抖了一下。她的手很凉。

那不是正常人在室温下该有的温度，冷冰冰的，像是一块刚从地窖里拿出来的青石板。

林屿想要抽回手，但她却微微加重了一点力道，随后才自然地松开。

林屿想要抽回手，但她却微微加重了一点力道，随后才自然地松开。

“我最近在做一个关于‘日常观察’的课题。”韩老师把手收回毛衣袖子里，微微侧过身，给林屿让出一条路，“主要是记录一些人在特定空间里的行为模式。比如……人在密闭的车厢里，在不熄火和熄火的状态下，会有什么不同的反应。”

林屿的呼吸停滞了半拍。他看着眼前的女人。韩老师低下头，用那双修长而苍白的手，翻开了怀里的那本深棕色皮质笔记本。

随着她的动作，牛皮纸书页发出“哗啦啦”的轻响。林屿的视线顺着她的手落在了本子的内页上。那上面写满了字。

字迹很密，但字形有些潦草，笔锋锐利，带着一种偏执的连笔。那不是韩老师的字迹。那是他自己的字迹。

那是他半年前写在一张废弃稿纸上的大纲草稿，后来那张纸不知道掉到了哪里。

而现在，那张边缘已经有些发黄的纸，正规整地折叠着，夹在韩老师的笔记本里，露出了写着“林屿”两个字的一角。

韩老师看着林屿盯着笔记本的目光，没有刻意遮挡。

她合上笔记本的动作很慢，两只手小心翼翼地把书页对齐，然后用手掌在深棕色的皮质封面上轻轻压了压，把凸起的地方抚平。

“这世上有很多东西，丢了就丢了，但有时候，它们会以另一种方式回来。”她抬起头，看着林屿，语气平静，“比如……三楼那台相机。”

林屿的喉咙有些发干：“你见过那台相机？”

“那台老旁轴，镜头盖上缠着黑胶带的那台。”韩老师微微一笑，“我见过你用它。在很多个下午，你站在这栋楼的窗户后面，看着下面。我以为你是在拍风景。”

她顿了顿，声音压得更低了些：“后来我才知道，你只是在看风景里的人。”---林屿站在一楼大厅的承重柱后面。

头顶的声控灯早就不亮了，大厅里唯一的亮光来自于正门上方那几块巨大的磨砂玻璃窗。

黄昏的光线正以一种肉眼可见的速度黯淡下去，将大厅里的阴影拉得极长。

一阵细微的脚步声从楼梯上传来。

“嗒、嗒、嗒。”

是韩老师。她下楼了。林屿将身子往柱子后面缩了缩，屏住了呼吸。

韩老师没有直接走向大门，而是在靠近门口的一扇高大落地窗前停了下来。

那里的光线相对亮一些，落日的余晖将她的侧影剪裁得清晰而分明。

她把那本深棕色的笔记本夹在左腋下，右手从大衣口袋里摸出了一个黑色的智能手机。

她没有把手机拿到耳边，而是用肩膀和耳朵夹着它，双手交叠在胸前。

她正在打电话。

在空旷、安静的大厅里，她的声音显得异常放松，甚至带着一种愉悦。

“嗯，我已经见到了。”