赵铁匠狠狠地点头，眼里的光比炉火还亮：“放心吧，白同志。俺这辈子打过的铁，没出过次品！”

白良深吸一口气，西山的风带着刺骨的寒意，吹动着他破烂的衣襟。

他不再是那个在北平城里孤身奋战的独狼，此刻，他是这群农民的领头人。

“准备战斗。”白良低声说道，像是对自己，也像是对这片土地。

西山的风像刀子一样刮过青龙涧的村口，卷起地上的残雪和枯草。白良站在那棵老槐树下，破烂的棉袄被风吹得猎猎作响，他那只完好的右手指着蜿蜒而下、直通村口的那段最窄的“之”字形山路，声音沙哑而冷硬：“就在这儿。赵大爷，老孙，把咱们攒的家底都拿出来。鬼子抢粮队最迟后天到，咱们得让这条路，变成他们的鬼门关。”

赵铁匠蹲在地上，用一根树枝在冻得硬邦邦的土里划拉着。他脸上的皱纹像刀刻一样深，手里的旱烟袋早已熄灭，但他还是习惯性地在石头上磕了磕：“白同志，咱这地雷，说起来容易做起来难。昨天试爆那几个，十个里头能响七八个，可这威力……说实话，也就是听个响，真要炸鬼子那铁王八壳子汽车，怕是挠痒痒都不够。”

这是最残酷的现实。土法造雷，最大的敌人不是技术，而是原料的匮乏和工艺的粗糙。

白良蹲下身，从怀里摸出一个用破布包着的小物件。那是他这几天不眠不休的成果——一颗改进版的“铁西瓜”。但与其说是铁西瓜，不如说是“铁刺猬”。外壳不再是铸铁，而是赵铁匠把几块废铁板敲打成半圆，再焊接起来的。焊缝丑陋不堪，像几条狰狞的蜈蚣趴在上面。

“威力不够，是因为咱们的黑火药劲儿太小。”白良把那颗地雷放在地上，用树枝敲了敲那厚薄不均的铁壳，“以前的配方，硝酸钾、硫磺、木炭都是一比一。现在不行，咱们得改。”

“咋改？”老孙凑过来，那只独眼眯成一条缝，满是疑虑，“咱这山里，能有啥好硝？那土硝熬出来的，跟沙子差不多，烧都烧不着。”

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