琼斯握着卫星电话，气的人都冒烟了，可偏偏又没有任何办法。

总不能将这个事儿直接汇报到总部，让总部去协调吧。

别的不说，一来一回，时间根本消耗不起！

等总部那边谈妥，风筝早就跑没影了。

“长官，上面怎么说？”

旁边的特工凑过来，看着满地狼藉的检查站。

“怎么说？”

琼斯一脚踹在旁边越野车的轮胎上，指着前面那排阿曼士兵。

“排队！都过去给我登记！”

他身边的特工愣住了。

“登记？”

“长官，我们还在追击风筝，时间根本不够……”

“我能不知道吗？”

琼斯扯着嗓子咆哮，唾沫星子喷了他一脸。

“但巴德尔那个老狐狸说了，不核查身份不放行！”

“难道你还想跟他开战不成？”

说完，再不再理会这个家伙，他转身冲着身后的特工和快反部队大吼。

“全体下车！”

“拿上你们的证件！排队登记！”

几十名全副武装的美国大兵骂骂咧咧地推开车门。

上尉见状，冲着旁边的副官招了招手。

副官立马搬来一张折叠桌，外加两把塑料椅子，大喇喇地摆在公路正中央。

上尉坐下，翻开一个登记本，拿出一支圆珠笔。

“一个个来，别挤。”

琼斯第一个走上前，把证件拍在桌子上。

上尉没接，拿圆珠笔敲了敲桌面。

“姓名。”

“证件上写着！”

琼斯咬牙切齿。

“我不认识英文，自己报。”

上尉翻了个白眼。

琼斯深吸一口气，强压着拔枪的冲动，报了自己的名字和职务。

上尉慢吞吞地在纸上画着阿拉伯文。

写了两个字，笔没水了。

他在舌头上舔了舔笔尖，在纸上用力划拉几下，还是没水。

“去，到我车上拿根笔下来。”

上尉转头对副官吩咐。

副官应了一声，慢悠悠地朝着远处的营房走去。

琼斯看着他那比老婆婆快不了多少的速度，眼皮直跳。

上尉也察觉到了琼斯的不满，摊开双手一脸无奈。

“条件简陋，体谅一下。”

“你们大半夜跑来，我们连觉都没得睡，笔坏了也是正常的。”

足足过了将近五分钟，副官才拿着一支新笔走了回来。

上尉继续写。

写完琼斯，下一个是快反部队的队长。

“武器型号？”

上尉指着队长手里的m4步枪。

“突击步枪。”

“编号多少？”

队长愣住了。

“我让你报武器编号。”

上尉抬头看着眼前的众人解释。

“上面说了，防范恐怖分子，所有过往武装人员的武器必须逐一登记备案。”