昨夜下了一场雪，凌冽的寒风吹了一夜。

春儿靠在值房冰冷的墙上，一动不动。手指搭在窗沿，冻得青白，像一截挂在檐下的冰凌子。

她看着院子里那株老梅――前不久，她还和巧穗一起折过它的枝条。

现在，梅花被风吹的七零八落，快谢尽了。

“春儿。”

江选侍的声音在身后响起，很轻，像怕惊扰一只小雀。

春儿没应。过了许久，才慢慢转过身。眼珠子转得很慢，空茫茫地落在江选侍脸上，又像穿过去，落在很远、很空的地方。

江选侍心里那点盘算，被她这副模样硌了一下。

这几日，她变着法子想让这丫头活过来。殿里最后一点银耳炖了甜汤，春儿喝后却吐了，好像肠胃也在抗拒这一点甜头。找来纸笔让她写心事，她楞楞的看了半晌，最后只哑着嗓子说：“奴婢……不能写。”

“那就不写心事，”江选侍放柔声音，像哄孩子，“只写眼前景，好不好？像咱们之前折梅作诗那样。”

春儿茫然地望向窗外。

风正嚎着，卷起雪粒扑在窗纸上，沙沙的，像无数细小的爪子挠着。她忽然想起景阳宫那个雪夜，菜地荒着，那个人提着灯从风雪里走来，影子被拉得又冷又长，像一道劈开混沌的裂痕。

那时她怕他。

现在……现在她怕再也见不到他。

鬼使神差地，她伸出手，握住了笔。

笔杆冰凉。她忽然想起那双手――骨节分明，带着沉水香的冷意――曾经包裹住她颤抖的手指，一笔一划，教她写下“春”、“儿”。

笔尖悬在纸上，颤抖着，迟迟落不下去。

“小主！”巧穗的声音伴着急促的脚步声撞进来，打破了凝滞，“有人递了您的信。”

江选侍回头，接过巧穗递来的信封。拆开扫了一眼，脸色便一寸寸白下去。是父亲的信，字字泣血：家产典卖殆尽，哥哥若再不能入仕，伯位便要落在旁支手里，江家……就完了。

求她在宫中，想想办法。

办法？她能有什么办法？一个无宠无势、自身难保的选侍。

她将信折好，指尖用力到发白，几乎要将薄薄的纸页掐破。再抬头时，脸上已恢复了平静，只是眼底那点强撑的光，碎得厉害。

“巧穗，”她声音稳得有些刻意，“给春儿房里再添些炭。”

――――――

午膳取回来时，连巧穗都愣住了――一碟飘着淡淡油花的青菜，一碟黑褐色的咸菜丝，两碗稀得能照见人影的粥。

江选侍却神色如常。她拿起筷子，仔细地将沾着多一些汤汁的青菜挑出来，放进一只干净碟子。“给春儿留着。”

然后，她拔下头上那支鎏金簪子。

“巧穗，”她的声音很稳，“去。换点米，再换点炭。”

巧穗的眼泪夺眶而出：“小主，这是您最后……”

“去。”江选侍打断她，将簪子硬塞进巧穗手里，冰凉的金属硌着两人的掌心。

“咱们三个，在这殿里……”她顿了顿，声音轻了下去，却异常清晰，“就是绑在一处的。谁也不能倒。”

她笑了笑。那笑容映着窗外惨白的天光，单薄得像一层随时会碎裂的冰。

可冰，到底还是碎了。