看到波顿主厨，王凌就知道该怎么转移话题了。

他拿起餐刀，敲了敲高脚杯，语气平淡得像在对一位已经四更的作者再次进行催更：“波顿主厨，你的主菜呢？”

这句话像是一根火柴，点燃了波顿仅剩的信仰，他的眼睛里爆发出殉道者般的狂热，嘴角甚至扯出一抹释然的笑来：“对。我还有最后一道主菜。最后一道......”

他转头对着帮厨们下令，带着一种赴死前的冷静：“把后厨最大的铸铁烤盘推出来，烤箱预热两百二十度。再把我珍藏了二十年的那瓶拉图拿出来，去，给我找一颗最红的蛇果。”

帮厨们立刻手忙脚乱地准备起来。

波顿接过沉甸甸的红酒，咬开木塞，仰头灌了大半瓶，深红色的酒液顺着他的下颌线滑进衣领。剩下的半瓶，他从头顶缓缓浇下，酒香混着淡淡的血腥味在大厅里弥漫开来。

波顿深深的看着汉妮，一边看着她，一边脱去了主厨服。

他赤着上身躺进冰冷的铸铁烤盘里。

“等我进去，不用翻面。”波顿闭上眼睛，语气像在交代一道普通的牛排，“烤到表皮微焦，油脂析出的时候，刷一层蜂蜜黄芥末酱。剩下的......我自己来。”

帮厨们颤抖着把烤盘推进巨大的烤箱，厚重的铁门“哐当”一声合上。

烤箱内部高温管瞬间亮起炽红的火光，温度飞速攀升。温热的油脂顺着波顿的肌理不断渗出，滴落在滚烫的加热元件上，响起细密刺耳的滋滋声。

这一刻，整座宴会厅陷入了诡异的死寂。

前一刻还高高在上审判众生的疯魔主厨，此刻却心甘情愿的躺进烤盘，将自己化作了一道等待上桌的菜品。

所有宾客脸上都写满了错愕与不真实。

巨大的落差颠覆了所有人的认知，恐怖、怪诞、违和的氛围死死笼罩着全场。

只剩下烤箱里持续不断的滋滋炙响，突兀地的回荡在空旷大厅里。

王凌坐在席位上，听着单调的炙烤声，抬手指向一旁呆立的帮厨，吩咐道：“你，去放点音乐。太安静了。”

帮厨慌忙冲到角落的老式留声机旁，手忙脚乱的放上黑胶。

沙沙的底噪轻轻响了两秒，萨克斯的第一个音符轻轻飘了出来。

像天鹅绒擦过冰冷的银质刀叉，绕着头顶的水晶灯转了一圈，缓缓铺满整个大厅。

《俄罗斯圆舞曲》，或者说是，肖斯塔科维奇的第二华尔兹。

它本该配着冰镇香槟的气泡声，配着女士们扇动折扇的轻响，配着衣香鬓影里恰到好处的微笑。

可此刻，它裹着烤箱里滋滋冒油的声音，裹着空气中挥之不去的腥甜，裹在满厅宾客僵硬在脸上，严严实实地盖在了这场以人为食的荒诞闹剧上。

旋律越温柔缱绻，烤箱里的声音就越刺耳。

曲调越华贵从容，那份没人去碰的人肉拼盘就越狰狞。

王凌指尖轻轻敲着桌面，跟着三拍子的节奏点了两下。他站起身，整理一下衣襟，对着翡翠女爵微微欠身，伸出右手，掌心向上：“不知能否有幸，邀您共舞一曲？”

翡翠女爵白了他一眼，又轻笑出声，但还是将手搭上他的掌心，站起身，屈膝欠身：“我的荣幸。”

烤箱里，油脂滴落在加热管上，发出“滋啦”一声脆响，冒起一缕青烟。

王凌揽着翡翠女爵的腰，踩着三拍子的舒缓节拍，缓缓转到大厅中央。

萨克斯独奏的旋律慵懒地流淌着，像普罗旺斯洒满暖阳的午后，又像里斯本黄昏里一杯慢慢化开的利口甜。

王凌的指尖扣在女爵的后腰上，低音落入她耳畔：“你在怨恨我吗？”

女爵将下巴轻轻搭在王凌的肩头上，舞步轻晃，唇角轻勾，露出一抹嘲讽：“有些坎坷，命运早有伏笔。”

肉香混着赤霞珠的酒香，钻进了所有人的鼻腔。