“人问其故。师曰：‘此笔非神物,乃试金石。试的不是本事，是人心。心贪者，笔噬其命;心正者，笔养其德。’”

“‘故吾一生，不求笔之至强，但求,配得上,这支笔。’”

江砚怔住了。

他一遍，又一遍，读着这几行字。

配得上,这支笔。

原来,前人的死，不是因为笔太凶；前人的活，也不是因为本事大。

死与活的分野，从来,只在一个地方――

那个握笔的人，配不配，得上,它。

江砚的眼眶,热了。他仿佛,隔着这残破的手札,隔着不知多少年的光阴，看见了一个,一生谨守、终得善终的老人，正,殷殷地,望着他。

那目光里的嘱托，和秦伯临终时,那一推、那一眼，一模一样。

―

油灯,渐渐燃短。

江砚合上手札，久久,没有动。

他想起这一年多，自己的每一次落笔。

在沈家村，第一次造刀割绳，他懵懂；在云中城，被卫家逼着越级动笔，他几乎暴毙；在黑松岭，为护难民造迷眼沙……

他一直,都走在,那三条死路的,边缘上。

他能活到今天，靠的是什么？

靠的，是秦伯的那句“藏锋”。是手札里那句“存护念者，造物虽弱，却安”。是他这一年多，逼着自己,练字、驯心、悟理、谨慎用笔――

是他，始终没有让那个“贪”字，在心里，长起来。

江砚后背，渗出一层冷汗。

他庆幸。

庆幸自己,得了这本手札。庆幸秦伯,用命,替他换来了这些前人的血泪。

否则，凭着这支笔的诱惑――想要什么，写一笔就有――他江砚，会不会，也像那“墨痴”、那“夺天”一样，一步一步，走向那万劫不复的死路？

他不敢想。

―

“这本手札，”江砚轻轻地，抚过那残破的封页，像是在抚过秦伯那张布满皱纹的、慈祥的脸，“是反面教材。”

“是前人,用命,给我点的,一盏灯。”

他想起秦伯临终前，把这本手札，塞进他怀里时，那双昏花却殷切的眼睛。

老人那时，已经说不出话了。

可江砚此刻，仿佛听懂了，老人没说出口的，那句嘱托――

“娃，别走他们的老路。”

“别让这支笔，毁了你。”

江砚的眼眶，热了。

他把手札，重新,贴身,藏好。

然后，他取出那支秃笔，在一张白纸上，郑重地，写下了三个字。

不是造物。

是,给自己,立下的,规矩。

“江砚，”他对着那三个字，一字一句，像是在,对天发誓，“从今往后,这支笔――”

油灯,“噗”地一声,灭了。

黑暗里,只剩下他,那一句,沉静而坚定的，声音。

“非到该用之时，绝,不,妄,动。”_c