是战争，是侵略，是这片土地上燃起的烽火，把他们聚在了这条战壕里。
聚在了这条即将被毒烟吞噬的战壕里。
“老陕！”韩斌嘶吼，“你腿还能动，背上阿明！”
战壕另一头，一个左小腿中弹、但右腿完好的陕西汉子，咬着牙爬起来。
他的脸也被毒气灼伤，起了大片水泡，有些已经破溃流脓，但那双眼睛――那双黄土高原人特有的、像黄土一样厚重坚韧的眼睛――还亮着。
“要得！”老陕用浓重的陕西方应了一声，一瘸一拐走过来，蹲下身，“广东仔，上来！额背你！”
阿明摸索着，用溃烂的手抓住老陕的肩膀，趴了上去。
“小苏！”韩斌继续喊，“你背阿洛！”
一个戴着破碎眼镜的年轻士兵，镜片已经碎得只剩框架，用布条勉强绑在脸上。
他踉跄着走过来。他是小苏，镇江人，会写诗，会画画，战前最大的梦想是去南京念国立中央大学。
现在，他的脸上也布满了毒气灼伤的水泡，有些水泡破了，黄水顺着破碎的镜框往下淌。
“河南兄弟，得罪了。”小苏用带着吴语软腔的官话说，声音很轻，但很稳。他背起阿洛，动作很小心，生怕碰疼了兄弟溃烂的皮肤。
韩斌看着他的兄弟们。
看着这些来自五湖四海、原本该在田间劳作、在学堂读书、在城里谋生的年轻人。
看着他们溃烂的脸，溃烂的手，溃烂的皮肤。
看着他们眼里那最后一点光。
“兄弟们。”
韩斌的声音在毒烟中响起，嘶哑，但清晰得像敲响的丧钟：
“这怕是……咱们最后一趟并肩子嘞。”
（这怕是……咱们最后一次并肩战斗了。）
他举起手里那把汉阳造――枪托上刻满了划痕，每道划痕代表一个死在他枪下的鬼子。但现在，枪膛里一颗子弹都没有了。
“弹药，打光嘞。”
“援军……怕是等唔到嘞。”
“毒气……马上要漫过来嘞。”
他顿了顿，深吸一口气――湿毛巾过滤后的空气，依然带着刺鼻的芥子气味，吸进肺里像烧红的刀子在刮，刮得他胸腔剧痛。
然后，他用尽全身力气，吼出那句话：
“杀一个鬼子唔亏，两个赚嘞！”
（杀一个鬼子不亏，两个赚了！）
“咱们下辈子――再做兄弟！”
“下辈子――再做兄弟――！！！”
五十七个声音，用不同的方，同时炸响。
广东客家话、河南洛阳话、陕西延安话、江苏镇江话、四川成都话、湖南长沙话、山东济南话、安徽黄山话……
不同的口音，不同的腔调。
但同样的决心。
同样的赴死。
同样的――不悔。
………
“上刺刀――！！！”
韩斌嘶吼。
咔嗒、咔嗒、咔嗒――
尽管步枪里没有子弹。
尽管刺刀已经锈迹斑斑，有的甚至卷了刃。
尽管握着枪的手，有些在溃烂，有些在颤抖，有些指甲已经因为抓挠而脱落。
但还能动的人，他们上刺刀的动作，整齐划一。
那是无数次训练形成的肌肉记忆。
是无数次生死搏杀刻进骨子里的本能。
是军人――中国军人――最后的尊严。
老陕背着阿明，单腿站立，右手持枪，枪托抵在没受伤的左肩上。他的左腿伤口还在渗血，染红了简陋的绑腿。
小苏背着阿洛，破碎的眼镜片后的眼睛死死盯着前方。他握枪的手指节发白。
不是因为恐惧，是因为用力，用尽了全身最后的力气。
川娃子吐了口带血的唾沫，咧嘴笑，露出被毒气熏黑的牙齿：“格老子的，下辈子，老子还要当川军！”
湘伢子抹了把脸上的脓水，眼神凶狠：“老子就是死，也要咬下鬼子一块肉！”
鲁大汉深吸一口气，胸膛鼓起，像一座即将喷发的火山：“山东爷们儿，没怂的！”
徽州仔没说话，只是握紧了枪，手指轻轻摩挲着枪托上刻着的一个名字――那是他战死的哥哥的名字。
韩斌站在最前面。
他左手握着那把刻满划痕的汉阳造，右手从腰间抽出最后一颗手榴弹――木柄的，边区造，引信已经拉出，握在手里。
“兄弟们。”
韩斌的声音很轻，轻得只有身边几个人能听见：
“冲出去的时候，莫停。”
“能捅死一个，是一个。”
“能拉响手榴弹，就拉。”
“咱们……”
他顿了顿，眼眶终于红了――不是因为毒气，是因为别的什么东西，某种比毒气更灼热、更疼痛的东西：
“给身后的老百姓……多挣一些离开的时间。”
…………
黄色的毒烟，已经漫到战壕边缘。
距离战壕，只有不到十米。
韩斌能清楚地看见，烟雾里那些扭曲的、戴着猪嘴式防毒面具的日军身影。
他们端着上了刺刀的三八式步枪，排成散兵线，正缓缓逼近。
像一群从地狱里爬出来的、披着人皮的鬼。
韩斌举起步枪，第一个冲了出去，刺刀指向烟雾中那些越来越近的鬼影。
他张开嘴，想喊那句最后的冲锋号――
但毒气灼伤了他的喉咙，他发不出声音了。
只能从胸腔里，挤出一声野兽般的、破碎的嘶吼：
“杀――！！！！！”
五十七个人。
三十七把刺刀。
二十个被背在背上的、已经失去战斗能力的兄弟。
他们要冲出战壕。
冲向毒烟。
冲向死亡。
冲向那群戴着防毒面具的、装备精良的、人数十倍于他们的――
畜生！
…………
而就在这时，
天空，传来了不一样的轰鸣。
不是日军飞机。
是某种更沉重、更威严、更像雷霆滚过天际的――
钢铁的咆哮。
十五辆深灰色的麒麟坦克，如同从地平线下升起的钢铁山岳，劈开晨雾，劈开硝烟，劈开这个时代所有的绝望――
来了……_c