街道对面，废墟后。

石田浩二和剩下的二十几头日军士兵，这群人的眼睛，瞪得像死鱼。

他们看见了。

清清楚楚地看见了。

看见了中村二等兵，像只受惊的老鼠，弓着腰，踮着脚，一点一点摸向那扇黑洞洞的门。

看见了那柄刀，那柄如同从地狱深渊里突然探出的、带着呼啸风声的虎头大刀――从门框上方的阴影里，当头劈下！

看见了刀光一闪！

看见了中村的头颅，从正中间，像劈柴一样，像切瓜一样，像开罐头一样――

干脆利落地。

裂开了。

不是“砍断”，是“劈开”。

红的、白的、粘稠的、滚烫的……

劈头盖脸地喷出来！

溅在斑驳的青石门框上！

溅在布满灰尘的青石地板上！

溅在那柄还在空中保持下劈姿态的虎头大刀上！

溅在门后那张沾满血污、独眼如炬的脸上！

剩下的日军，看着这骇人的一幕。

那个松本一等兵――那个刚才还自告奋勇要跟着中村“建功立业”的年轻士兵，双腿一软，直接瘫坐在了地上。

他嘴唇哆嗦，牙齿“咯咯咯”地打战，喉咙里挤出不成调的音节：

“あ……あくま……”

（恶……恶魔……）

太田二等兵，那个在联队里以“胆大”著称的日军。

他手里的步枪，“哐当”一声掉在地上。

他想捡起来，但手指根本不听使唤，像得了严重的冻疮，又僵又抖，怎么都握不住。

他拼命往后缩，屁股蹭着碎砖和瓦砾，发出刺耳的摩擦声，像一条被踩了尾巴的狗。

“この人……すごく凶暴だね……”

“ど……どうすればいいですか……”

（我……我们该怎么办……）

没有人回答他。

因为没人知道该怎么办。

二十多头日军。

二十多支枪。

二十多把刺刀。

而对面那栋楼里，只有一群伤痕累累、连站都站不稳、连子弹都没几发的中国伤兵。

但此刻，没有一头日军敢动。

就在日军士兵们还像冻僵的蛇一样发愣、发抖、发傻的这几秒钟――

小楼里。

一个人，慢慢探出了枪管。

那是一支步枪。

枪托已经被磕裂了。

持有这支步枪的，是九班副班长。

没有人知道他的名字。

所有人都叫他“老枪”。

他不爱说话。

不抽烟，不喝酒，不打牌，不骂人。

但是。

当他把那支破枪端起来的时候。

当他那只浑浊的左眼闭上、右眼透过瞄准缺口盯向目标的时候。

他身上那种……让人发毛的气息，就会弥漫开来。

那是死神的气息。

此刻。

老枪趴在二楼窗台内侧，借着窗框残留的阴影，把自己完全隐藏起来。

他把那支破枪架在窗台上。

枪管微微伸出，不到十厘米。

他闭上左眼。

右眼。

呼吸。

屏息。

老枪的食指，轻轻搭上扳机。

没有犹豫。

没有心跳加速。

没有

“砰――！”

石田浩二身边。

那个正趴在地上、连头都不敢抬的日军二等兵――

头盔猛地向后一仰！

“当！”

清脆的金属撞击声。

子弹从后脑勺钻进去，从前额钻出来。

炸开一团血雾。

他的身体像触电一样剧烈抽搐了两下！

然后―

不动了。

老枪拉动枪栓。

滚烫的弹壳跳出来，“叮”的一声落在青砖地上，冒着青烟，转了两圈。

下一发子弹，推进枪膛。