就在这时，一个年轻的声音响起来，是个从信阳来的孩子，叫吴小毛。

他才十七岁，嘴唇上还有绒毛，手里没有武器，但怀里抱着两颗手榴弹，拉环已经套在了手指上。

他也在等。在等顾云山喊“炸”，在等那些鬼子冲进炸得到的地方，在等他这辈子最后一次拉弦。

“可是……”吴小毛顿了顿，喉结滚动了一下，把涌上来的那口唾沫咽了回去，“我们都同归于尽了，谁来保护苏军医呢？”

屋子里安静了嘞外面的枪声还在响，鬼子的嚎叫还在逼近，但那些声音像隔了一层厚厚的棉花，闷闷的，远远的，不那么要紧了。

所有人的目光都落在吴小毛身上，落在这个孩子脸上。

所有人都知道，在重伤员们的更深处，用几块门板和一堵半塌的墙隔开的小间里，苏h还在做手术。

无影灯是从医疗箱里取出的便携式设备，两盏，一左一右，架在门板两头。

光柱交汇处，是一张苍白的、满是血污的脸。那是一个年轻的战士，十八九岁，腹部被弹片撕开了一道口子，肠子都露出来了，送来的时候血压已经测不到了。

苏h已经站了很久，从下午站到天黑，从天黑站到深夜。

她的衣服全是血，手套上全是血，袖子上、领口上、脸上、头发上全是血。

但她的手指没有抖过，从第一刀切下去到现在，没有抖过。

她用止血钳夹住断裂的血管，用缝线扎住，打结。

这时，一个从昏迷中醒来的小战士嘴唇翕动，

这时，一个从昏迷中醒来的小战士醒来，他看上去不过十八九岁，头上缠着厚厚的绷带，绷带从额头一直包到下颌，只露出半张脸。

那半张脸上全是灰土和干涸的血痂，嘴唇因为失血而白得像纸。他的眼皮动了动，像是用了很大力气才睁开一条缝，马灯的光刺得他又眯了一下眼，然后他看见了蹲在手术台旁边的苏h，嘴唇翕动。

“苏医生―外面的枪声――越来越近了。我们是不是――是不是――”

他没有把后面的话说出来，他的手从军大衣下面伸出来，手指慢慢摸向腰间，那里别着一颗手榴弹，拉环已经被他拧松了半圈。

这是他昏迷之前自己拧的，昏迷了一整夜醒来之后手指第一个动作还是摸那颗手榴弹。

苏h继续做着手术，但清秀的脸上露出一丝坚毅，

“不是，我们会赢的，你好好休息。”

战士张了张嘴，想说什么，但看着苏h那双没有抬起来的、被灯光照得发亮的眼睛，又把话咽了回去。

苏h低着头，换了根缝线，继续缝合。腹膜缝了一层，肌肉缝了一层，皮肤缝了一层。

她的手指在伤口上穿梭，只要还有一口气，只要血还能止住，只要心脏还在跳，就能补。

她不相信“救不活”这三个字。

在这间破屋子里，在这片被鲜血浸透的土地上，在这八十八年前的深夜里，她不允许自己相信。

外面，吴小毛的话说完，屋子里沉默了很久。那个断了双腿的老兵第一个开口。

他是河北沧州人，打了这么久的仗，从卢沟桥打到淞沪，从北平打到上海

“苏军医……”他念着这个名字，

“她不是我们七连的人。她是从后世来的，是来救我们的。她给我们做手术，缝伤口，止血，一针一线地缝，从早缝到晚，从晚缝到早。她救了我们多少人？数不清了。老子这条命，就是她缝回来的。”

他低下头，看着怀里那束手榴弹，看着那根套在手指上的拉环。

“老子不怕死。从当兵那天起，就不怕了。但老子怕――怕我们死了，谁来保护她？她是来救我们的，我们不能让她死在我们前头。”

他的手从拉环上松开了。没有完全松开，只是松了一点，他看着那束手榴弹，又抬起头，看着吴小毛，看着那个孩子。

“你说得对。我们不能都同归于尽。得留人。留人保护苏军医。”

断了左臂的伤员也开口了，

“大柱哥说得对。苏军医不能死。她要是死了，谁给那些重伤的兄弟做手术？谁给那些断了腿的缝伤口？谁给那些肠子都流出来的塞回去？”

“我们死了就死了，我们本来就是该死的人。从罗店开打到现在，打到今天还剩多少？”

“我们早该死了。我们活着，是赚的。但苏军医不一样。她是从后世来的，她不能死。”