在四月的日光下，那片被爆炸和火焰灼烧过的金属表面反射出暗哑的、带着波纹状烧灼痕迹的光。

他看了两秒，然后继续往前走。

试射场上的风还在吹着，把尾焰残留的白烟吹散成稀薄的雾状渐渐消融在灰黄色的天光里。

远处的太行山脊线上，四月末的春草正在把那些被风雪打磨了整个冬天的岩石边缘一寸一寸地覆盖起来。

而在同一条山脉的东侧尽头，北京城里的杨树花絮正沿着风的方向飘向更远的北方。

四月十七日，傍晚。

余生回到东四宅院的时候天边还剩下最后一抹橙红色的光。

他把吉普车停在胡同口步行回馆，穿过已经关门上板的展厅走廊，踩着被夕阳染成暖色的水磨石地面走向第三进院落。

走到月亮门下的时候他闻到了饭香。

是炝锅的葱香味混着小米粥特有的那种温和而厚实的谷物气息，从正房敞开的门里漫出来，在傍晚的院子里扩散成一个温热的包围圈。

他加快了几步。

推开正房门的瞬间，他看见林瑶正背对着门口站在灶台前面，一只手握着锅铲在翻动什么，另一只手正从旁边的小筐里拿切好的菜往锅里放。

油锅发出滋啦的声响，葱花的香气随着热气在屋子里弥漫开来。

余新华坐在旁边的草编小椅子里，被一根布带松松地系在椅背上以防她翻出来。

小东西正使劲攥着一只木勺子往嘴里塞，脸上糊了半脸的口水和木勺上蹭下来的不明糊状物。

余承志躺在旁边的摇篮里，睡得很沉。

余生站在门口没有出声，靠着门框看了一会儿这副画面。

油锅里的声响、女儿啃木勺时发出的吧嗒声、摇篮里微弱的呼吸声、林瑶偶尔哼两句不成调的小曲——

这些声音混在一起，有一种他形容不出的调子。

林瑶翻完锅里的菜侧头关小火的时候余光扫到了门口站着的人。

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