帕维尔·叶戈罗维奇·契诃夫坐在桌子边，双手抱着头。

他的头发乱糟糟的，胡子也好几天没刮，眼睛红肿，盯着油腻腻的桌面发呆。

桌上空荡荡的，只有几个干瘪的面包皮，还有一个裂了口的陶罐。

自从没有了儿子安东·契诃夫每个月少则二三十，多则四五十卢布的稿费补贴，这个家越发不像样了。

他忽然抬起头：“钱呢？叶夫根尼娅，钱去哪儿了？”

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