“你爸要是还活着，”谭敬之忽然说，“看见你现在这样，会说一句——‘像话。’”

陆沉愣了一下。他没问“像话”是什么意思。他猜不透这两个字的分量，是夸，是叹，还是别的什么。他没问。谭敬之也没解释。两个人站在门口，看着暮色一层一层沉下去，街对面的灯一盏接一盏亮起来。有只猫从墙头上跳下来，落在两人脚边，又跑开了。

“我走了。”谭敬之说。

他走下台阶，走出两步，又停住：“陆沉。”

“嗯？”

“你师父把那个地址留给你，是要你去查的。”谭敬之说，“但查之前，你要想清楚——那里面，可能不只是玄黄会的账。”

“还有什么？”

“你师父没跟我说全。”谭敬之说，“他只说了一句话——‘那里面，有我半辈子的亏欠。’”

他说完，没等陆沉再问，转身走了。暮色里，他的身影慢慢消失在城隍庙后街的尽头。

陆沉站在门口，看着他的背影消失，站了很久。城隍庙后街的夜，是从这时候真正开始热闹的——收摊的、吃饭的、遛弯的，都出来了。他站在门口，像是这条街上唯一一个站着不动的人。

“半辈子的亏欠。”他轻声重复了一遍这句话。这三个字，他念了两遍，像是要把它们从纸上揭下来，放进嘴里尝一尝滋味。

他转身回铺子，拉开抽屉，拿出那张泛黄的纸。纸上那个地址，城北老港区，废弃仓库。他师父的笔迹，墨水已经发黄发脆。

他想起师父临终前那几天，攥着他的手，反复念叨“他们不会放过我”和“小沉你快走”。那时候他以为师父是烧糊涂了，说胡话。现在他才知道，师父念叨的那两句话中间，隔着多少没说完的事。

他想起师父活着时常说的一句话：做人，别欠债。欠了，早晚要还。他那时候只当是教训徒弟。现在想想，师父说这话的时候，是不是也在说他自己。

“半辈子的亏欠。”他摩挲着那张纸，纸边已经起了毛，“师父，你到底欠了什么？”

铺子里的灯亮着，照着他一个人的影子。门外的暮色彻底沉下去，城隍庙后街的夜，来了。

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