赵明远一把掀翻桌上的碗，稀粥泼了一地，碎瓷片溅到何雨天脚面上。“别吃了。特务在楼下。”

何雨天没动。他蹲在窗户底下，用指甲挑开窗户纸一条缝。胡同里两个便衣，一个靠墙站着，手插在裤兜里，鼓鼓囊囊的。另一个蹲在台阶上，手里夹着烟，烟灰烧了半截没弹。两个人都不说话，但眼睛一直往这栋楼瞟。

“他们怎么找到这里的。”赵明远的声音发紧，他从枕头底下摸出手枪，拉开枪栓，又合上。

“别管怎么找到的。你先走。”何雨天蹲到后门口，推开一条缝。后门通另一条胡同，黑漆漆的，看不见人影。但也可能有人在暗处蹲着。

“我们一起走。”赵明远把枪别在腰里，走过来。

“你从后门走。往南，拐两条巷子，有个破庙。你在那儿等我。”

“你呢？”

“我引开他们。”何雨天指了指前门。

赵明远一把抓住他的胳膊。“你疯了？他们两个人，说不定还有更多。你看不见的地方可能还有。”

“两个人，我应付得了。”何雨天掰开他的手指，推了他一把。“你走。别废话。”

赵明远的嘴张了一下，喉结上下滚动，没说出话。他看了何雨天一眼，从后门闪出去。脚踩在石板路上，脚步声很轻，但何雨天听得见。越来越远，最后没了。

何雨天从前门出去。门轴涩，推的时候吱呀一声，像指甲划黑板。台阶上蹲着的那个特务抬起头，脸上有道疤，从眉梢划到嘴角。他站起来，拍了拍裤子，眼睛一直钉在何雨天身上。靠墙站着的那个也直起身子，手从口袋里抽出来，攥着拳头。

何雨天没跑。他往北走，步子不大，但很快。身后皮鞋踩石板的声音跟上来，不紧不慢，像猫撵老鼠。

他拐进第一条巷子。墙根底下躺着一个乞丐，缩在破棉被里，只露出一双眼睛，浑浊的，盯着何雨天，又盯着他身后。乞丐把棉被裹紧了，翻了个身，脸朝墙。何雨天拐进第二条巷子。这条更窄，两边墙几乎贴在一起，头顶只有一线天。墙根堆着煤球，他踢翻了一堆，煤球滚了一地。身后的脚步声踩到煤球上，一个人骂了一句，声音闷。

前面没路了。一堵墙，三米高，墙头嵌着碎玻璃，在路灯下反着光。何雨天往后退了两步，冲上去，蹬墙，扒住墙头。碎玻璃割进手掌，疼得他手一松，身体往下坠。他咬紧牙，另一只手扣住墙头边缘，指甲嵌进砖缝。翻身上去，骑在墙头上，手掌的血滴在瓦片上，发出细微的响声。

墙那边是一个院子，堆着破板车和竹筐。身后传来特务的喘气声，一个追到墙根下，仰头看着他。

“跑啊，你倒是跑。墙那边也有我们的人。”

何雨天没理他。他看见院子角落里有一扇小门，锁扣生锈了。他跳下去，脚落在竹筐上，竹筐碎了，脚踝扭了一下，疼得他咧了咧嘴。他一瘸一拐冲到门前，一脚踹开。锁扣断了，门弹开，他钻进去。

身后传来翻墙的动静，咚的一声，落地很重。

他穿过院子，从另一边的门出去，拐进一条新巷子。墙上爬着枯藤，风一吹，藤条刮在脸上，火辣辣的。他停下来，把耳朵贴在墙上，听了听。没有脚步声。特务没跟上来。

他蹲在墙根底下，把受伤的手掌在裤腿上蹭了蹭，血糊了一片。他撕下一块衣角，缠了几圈，咬住布条一头系紧。

破庙在两条巷子外。他推开门，殿里黑，只有菩萨像后面透出一点光——那是赵明远的手电筒，用布蒙着，只露一条缝。赵明远蹲在佛像背后，双手举着枪，枪口对着门口。看见是何雨天，他把枪放下，肩膀塌下来，像泄了气。

“你受伤了。”

“蹭破点皮。”何雨天蹲下来，把缠手的布拆开，血已经不流了。赵明远从口袋里摸出一块手帕，递给他。何雨天接过去，重新包上。

“甩掉了？”赵明远问。

“甩掉了。但这个点不能待了。换个地方。”

赵明远从佛像后面站起来，腿蹲麻了，扶着菩萨像站了一会儿。菩萨像的耳朵缺了一块，露出里面的泥胎。他拍了拍膝盖上的灰，跟着何雨天出了庙。

何雨天带他去南城一个旧仓库。仓库门用铁丝别着，他拧开，推门进去。里面堆着麻袋和废铁，空气里有霉味，混着铁锈。他摸到墙角，从空间里拿出一床被子，铺在麻袋上。

“这儿安全。房东是我们的人。”

赵明远坐在被子上，从怀里掏出那本《论持久战》，翻了翻，又合上。他把书搁在身边，从口袋里摸出一根烟，叼在嘴里，划了两根火柴才点着。吸了一口，吐出来。烟雾在黑暗中散开，看不见，只闻到味道。

“何天。我是不是很没用。只会躲。”

何雨天蹲在他对面，从空间里拿出两块红薯干，掰了一块递过去。“躲是为了活着。活着才能打。不是没用。”