何雨天从邮局回来，推开第二处的门。赵德胜脑袋歪在报纸上，打起了呼噜。修指甲的靠着墙睡着了，指甲刀掉在地上。抽烟的那个把烟头掐灭在鞋底，闭着眼睛。屋里一股烟味、汗味，还有暖气片烤出来的铁锈味。何雨天坐下来，从抽屉里拿出尺子，还没在图纸上画出一条线，门就被推开了。

王松林站在门口。他没往里走，靠着门框，右腿微微弯曲，身体往右边歪。走廊里的声控灯灭了，他半个身子淹没在黑暗里。

“沈参谋，借一步说话。”

何雨天放下尺子，站起来。从空间里摸出那把军刀，没握在手心，搁在空间边缘，随时可以抽出来。他走到门口，王松林往旁边让了半步。两个人站在走廊里。

王松林没急着说话。他摸了好几下口袋，掏出半包大前门，抽出一根叼在嘴里，划了两根火柴，火苗灭了一次，第二根才点着。吸了一口，烟雾从他鼻孔里喷出来，在昏黄的灯光下散开。他把烟夹在手指间，烟灰烧了一截，没弹。

“黄埔十七期的档案，我查过了。”他看着何雨天的眼睛。

何雨天没动，把双手插进裤兜，左手握着空间边缘，刀就在那里。

“名单上没有沈默这个人。”

声控灯灭了。走廊里黑下来。王松林的烟头一亮一暗，照着他的脸。颧骨高，眼窝深，嘴角往下撇着。他的右腿站久了发抖，换了一下重心，靠住墙。

“我知道你是谁。”他的声音很低，闷在喉咙里。“夜叉。”

何雨天的手从空间里抽出了军刀。刀尖抵在王松林的腹部，隔着中山装，顶住皮带扣。刀刃没出鞘，但寒气透过布料，王松林的肚子往里缩了一下。

他没低头看。烟头在他嘴里明了一下，又暗了。他把烟从嘴里拿下来，弹了弹烟灰。灰落在地上，碎成几截。

“我不是来找你拼命的。”他把烟叼回去，吸了一口，呛得咳嗽了两声。“我想投共。国民党快完了，我不想陪葬。”

何雨天的刀没动，刀尖还顶着他的肚皮。“你凭什么让我信你。”

王松林把烟抽完了，烟头扔在地上，用鞋底碾灭。他伸手进怀里——何雨天的手指头在刀柄上收紧——他掏出一个黑皮笔记本，封皮磨得发白，边角卷了。

“军统在华北的线人名单。全部。”他把笔记本递过来，手没抖。“钱、枪、电台，联络方式，全在上面。”

何雨天接过笔记本，翻开。第一页写着名字，旁边标注职务、代号、联络暗号。字迹潦草，但每个字都写得很用力。他看了几页，合上。把刀从王松林肚子上移开，收进空间。

“名单我收下了。你继续留在军统，替我挡事。北平解放那天，我保你平安。”

王松林的喉结滚动了一下，咽了口唾沫。他从口袋里又摸出一根烟，叼在嘴里，手抖得划了三根火柴才点着。吸了一口，这次没呛。

“你说话算数？”

“算数。你反不了。名单在我手里，你反了第一个死。”

王松林把那根烟从嘴里拿下来，手指头还在抖。他把烟卷在手心里转了两圈。

“你这个人，气人。”嘴角扯了一下，不是笑，是认了。

何雨天从空间里摸出一块红薯干，掰成两半，一半递过去。王松林摆摆手。

“不吃这个。留着你自己啃。”

何雨天把两半并到一起，塞进嘴里，嚼了两下。“还有事吗。”