“faster!”胖工头嘴里的烟灰掉在何雨天手背上，烫了一下。何雨天没缩手，把箱子扛上肩膀，压得左边肩膀往下塌。跳板晃，脚底下是海水，黑绿的，漂着油花。他稳住身子，一步步走过去，把箱子码在货堆上。码完转身，胖工头又叼上一根烟，火柴划了三下才着。

一个黑人工人扛着两个箱子从旁边过去，嘴里哼着调，步子轻快。何雨天跟在他身后，学着把肩膀倾斜的角度调了调，果然省力一些。

一上午搬了四十多箱，胖工头扔给他四块钱。“good。”就一个字，转身走了。

何雨天蹲在码头边上，把背靠在一摞麻袋上。手心磨破了一块皮，血珠子渗出来，他用嘴吸了一下，吐掉。从空间里摸出一块红薯干，塞嘴里嚼着。红薯干硬，嚼得腮帮子发酸。黑人工人走过来蹲在旁边，从纸袋里拿出半个三明治，掰给他一半。

“thanks。”何雨天接过去。三明治里面夹着肉，凉的，但比红薯干软。黑人工人笑了一下，用英语说了句什么。何雨天只听懂“china”，点了点头。“yes，

china。”黑人工人又笑，拍了拍他肩膀，走了。

太阳晒得甲板发烫，铁皮箱边缘割手。何雨天把最后几箱码好，胖工头又扔给他一块钱。下午少，只搬了二十箱，手磨破了，使不上劲。他把钱揣进口袋，在裤腿上蹭了蹭手上的血。

远处传来汽车声。一辆黑色轿车停在码头边上。车门开了，下来一个穿军装的美军军官，帽子压得很低。何雨天蹲下来，假装系鞋带，从低处往上看。军官胸前别着一枚徽章，银色的，字母“r”。罗斯威尔的r。他心跳快了一拍。

军官跟旁边一个穿便装的人说了几句，声音不大，风往另一边吹，听不见。何雨天想记车牌号，但轿车停的位置正好背光，车牌在阴影里。他眯着眼睛，只看见几个数字——4、7？还有字母，没看清。

军官上了车，轿车开走了。何雨天站起来，把那根系好的绳子扔到一边。从口袋里摸出一块红薯干，塞嘴里嚼了两下，没咽。他把红薯干吐了。没胃口。

傍晚，何雨天去唐人街接赵明远。荣华餐馆后巷堆着几个黑色垃圾袋，袋口系不紧，流出汤水。酸臭味混着洗碗的碱水味，熏得人脑仁疼。赵明远蹲在水桶边上，两只手泡在水里。水黑了，浮着油花和菜叶子。

“洗完了？”何雨天蹲下来。

“完了。”赵明远把手从水里抽出来。手指头泡得发白，皮皱巴巴的，像泡发了的馒头。指甲缝里塞着泥，有的地方破了，露出红肉，不流血，但看着疼。他把手指头蜷回去，像怕何雨天看见。

何雨天伸手去抓他的手腕。赵明远缩了一下，没缩开。何雨天把他的手翻过来，掌心也有破口，一道一道的，像刀割的。

“明天别洗了。”

“不洗怎么办。你一个人养两个人？”赵明远把手缩回去，在围裙上蹭了蹭，又把围裙解了，扔在桶边上。

“码头也招洗碗的。”

“你让我去码头？我这腿，跳板都走不稳。”赵明远从口袋里摸出一根烟，叼在嘴里，手抖，划了两根火柴没划着。何雨天从他手里拿过火柴，划着了，给他点上。

何雨天从空间里拿出药膏，挤了一点在手指上。“手伸过来。”赵明远把手背到身后。“别费药了。明天还得泡。”何雨天没说话，抓住他的手腕拉过来，把药膏抹在破口上。赵明远咬着嘴唇，一声没吭，等何雨天抹完了，才说了一句。

“疼。”

“知道疼就歇一天。”

“歇一天少一天钱。少一天钱，第九块碎片就多等一天。”

何雨天没再劝。把药膏收起来，站起来，拍了拍膝盖上的土。“走。回去。”

赵明远拄着木棍，左脚拖地，沙沙沙。何雨天走在前面，步子不快，但稳。街上人多，车多，喇叭声刺耳。两个人谁也不说话。