“你他妈疯了。”赵明远把电子干扰器摔在床上，床垫弹了一下，干扰器滚到墙角，红灯还在闪，一闪一闪，像一只发疯的萤火虫。他站起来，木棍戳在地板上，笃的一声。“一个人去？你知道那是什么地方？军事基地！美国人的！你有几条命？”

何雨天弯腰捡起干扰器，检查了一下外壳，没摔坏。他把干扰器放在桌上，又从空间里拿出那卷尼龙绳，解开，重新卷。动作很慢，绳头在手指间绕了一圈又一圈。

“一条。”

赵明远盯着他看了几秒。把那根烟从嘴里拿下来，烟头朝下，在手心里碾灭了。烟丝碎了几根，粘在手掌上，他甩了甩，没甩掉。

“你在码头学了三个月，就学会送死？”

何雨天把绳子卷好，收进空间。又从空间里拿出一个烟雾弹，绿色的，罐体冰凉，表面有一层细灰。他用拇指擦了擦灰，露出底下的英文标签。

“老兵说了，仓库盘点的时候，门会打开。十五分钟。进去，找到箱子，出来。”

“万一进不去呢。”

“那就等下次。”

“万一出不来呢。”

何雨天把烟雾弹放下，从空间里摸出一块红薯干，塞嘴里嚼着。嚼了两下，咽了。“出不来你通知国内。打电话。别写信。”

赵明远把那根捻灭的烟又从口袋里摸出来，看了看，烟头黑了，不能抽了。他扔进垃圾桶，从烟盒里重新抽出一根，叼在嘴里。火柴划了两根没划着，第三根着了，火苗蹿起来，凑到烟头上，吸了一口。烟雾从嘴里喷出来，没进肺，又吐了。

“你他妈别出事。”

老吴推门进来，手里拿着一卷地图。屋里暗，他没开灯，先走到窗户边上，把窗帘拉开。灰白的光透进来，照着桌上那堆东西：绳子、挂钩、吸盘、烟雾弹、干扰器。他看了那些东西一眼，没问，把地图摊在床上。

军用地图。等高线密得像指纹，每一条线都压着另一条线。他用红笔在沃克基地的位置画了一个圈，又在旁边画了一个叉。叉旁边写着一行小字——“仓库。无路。车辙印。”

“老兵说的。”老吴用手指头点着那个叉。“离沃克基地大概二十公里。没有柏油路，只有轮胎印。你顺着印子开，能找到。”

何雨天趴在地图上，鼻子快碰到纸面。他用手指头量距离——从公路到仓库，大约三十公里。用手指头划了一遍，又划一遍。

“仓库周围呢。”

“平时两个哨兵。盘点的时候加一倍。但盘点的时候仓库门会打开，外面的人进去，里面的人出来，乱。”老吴从口袋里摸出一根烟，叼在嘴里，没点。他把烟卷在嘴唇上转了一圈，又拿下来。“你只有十五分钟。十五分钟后，门关。”

赵明远的手抖了一下。烟灰掉在裤腿上，烫了一个小洞，他低头看了看，没拍。

“十五分钟，够找吗。”赵明远问。声音发紧，像绳子快绷断了。

何雨天没回答。他从空间里拿出那个干扰器，打开电源，红灯亮了，嗡嗡声在屋里转。他把干扰器举到窗户边上，窗外的街上有人在说话，英语，听不清说什么。

“干扰器能撑十五分钟。十五分钟内，他们的无线电不通。”

“万一坏了呢。”赵明远声音大了。

“坏了就用腿跑。”

老吴把那根没点的烟塞回口袋。他弯下腰，从床底下拉出一个帆布包，拉开拉链，从里面掏出一张照片。黑白照片，模糊，拍的是一个铁皮箱子，箱子上贴着封条，封条上有编号。他把照片递给何雨天。

“老兵给的。碎片就在这种箱子里。箱子不大，一尺见方，编号‘x-7’。你进了仓库，别管别的架子，直接找这个号。”

何雨天接过照片，看了一眼。箱子的铁皮在闪光灯下反白，封条上的字看不清。他把照片翻过来，背面写着一行英文——“shelf

3，

row

4。”

第三排架子，第四行。他把照片收进空间，从怀里掏出那块银壳怀表，打开表盖。下午四点。

“你什么时候走。”老吴问。

“下周一。开车去。路上两天。”

“我跟你去。”赵明远从床边站起来，木棍戳在地板上，笃。

“你留在旧金山。打电话。如果我回不来，你通知国内。”

“你一个人——”

“你去了帮不上忙。”何雨天从空间里拿出那捆绳子，又解开，重新卷。绳头在手指间绕了一圈又一圈，绕到第三圈，他停下来。“你英语不行。腿也不行。你去了，我得分心照顾你。”

赵明远的手指头攥紧了木棍，指节发白。他没说话，把那根烟叼回嘴里，吸了一口。烟雾从鼻孔喷出来，粗粗的两条，散了。

老吴把地图卷起来，用橡皮筋箍好，塞进何雨天手里。“到了那边，别急着动手。先看地形。看清楚了，再决定。”

“知道。”