李云龙又倒了一碗，拿起筷子夹了一块肉塞进嘴里，嚼了几下，含混地说：“粮商兄弟，你在北平做啥买卖？”

“粮食。布匹。药材。”

李云龙点了点头，又夹了一块肉。

“北平那地方，不好待。”

“日本人多，汉奸多。”

“你能把货弄出来，不简单。”

他把筷子搁下，端起酒碗，没喝，看着碗里的酒。

赵卫东从空间里拿出两瓶茅台，放在桌上。

瓶身没标签，封口的蜡已经老化了，一碰就掉渣。

李云龙拿起一瓶，翻过来看了看瓶底，又凑近闻了闻瓶口。

他把酒瓶放下，眼睛亮了。

“这是……三十年的？”

赵卫东没回答。

李云龙把茅台打开，倒了一碗。

酒液清澈透明，酒香从碗里漫上来，盖过了地瓜烧的冲味，满屋都是粮食发酵后的醇厚香气。

李云龙端起碗，抿了一口，没咽，含在嘴里，舌头搅了搅，咽了。

“好酒。”

他的声音低了，和刚才不一样。

赵刚夹了一粒花生米，嚼得很慢。

他把那支没点的烟夹在耳朵上，端起搪瓷缸子，喝了口水。

李云龙又喝了一口茅台，把碗放下。

他靠在椅背上，椅子腿又吱呀叫了一声。

他靠在椅背上，椅子腿又吱呀叫了一声。

他看着赵卫东，目光不象刚才那么咋呼了，实了一些。

酒后的眼神不飘，是实的。

“粮商兄弟，你那边门路挺野？”

他的声音压低了，和刚才那大嗓门判若两人。

赵卫东看着他。

李云龙从椅子上往前倾了倾身子，骼膊肘撑在桌上，压低声音。

“咱老李说话直，不跟你拐弯。”

他顿了一下，喉结滚了一下。

“迫击炮的零件，你能搞到吗？”

屋里安静了一瞬。

赵刚夹花生的筷子停了一下，花生米从筷子间滑落，滚到桌上，在桌面上转了两圈，停住了。

他看了李云龙一眼，没说话。

赵卫东端起酒碗，喝了一口。

酒在舌头上停了停，咽下去。

“我试试。不保证。”

李云龙盯着他，忽然笑了。

这回的笑和进门时不一样，不是咧嘴大笑，是那种心里有数之后的笑。

嘴角动了一下，扯动脸上的伤疤，疤上的皮肤皱了皱。

“行。有你这句话就够了。”

他端起酒碗，碰了一下赵卫东的碗。

“来，喝酒。”

地瓜烧和茅台混着喝，味道怪，但没人计较。

窗外的天已经黑透了。

油灯的火苗跳了跳，屋里暗了一下，又亮起来。

赵刚站起来，把油灯的火苗拨高了一些，重新坐下。

李云龙又喝了一碗，脸从脖子根往上红，红到耳朵尖，红到脑门。

他用手背抹了一下嘴，把碗搁在桌上。

身子靠在椅背上，椅子腿又吱呀叫了一声，这回没停，一直响着，象在替他喊疼。

“粮商兄弟，你今天别走了。”

“住一宿，明天咱老李带你去看看咱们的兵。”

赵卫东把碗里最后一口酒喝了，把碗放下。

“好。”

李云龙站起来，把驳壳枪重新别在腰上，拍了拍赵卫东的肩膀。

手掌宽厚，拍得不重，但整个肩膀都往下沉了一下。

他走到门口，拉开门。

夜风从门缝里灌进来，油灯的火苗晃了一下，灭了。

赵刚从兜里摸出火柴，重新点上。

李云龙站在门口，没回头。

“粮商兄弟，你那个路子，小心点。”

“别让人盯上。”

门关上了。

脚步声在院子里响了几声，和来的时候不一样。

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