黄雀抬起眼来看着他，目光里没有闪躲。

“自由。”

“你那个时候，抗战的时候，你虽然也在暗处做事，但你心里是敞亮的。”

“你知道自己在为谁干，知道自己干了之后会是什么结果。”

“我不一样。”

“我干了半辈子，从来不知道自己为什么要干。”

他停下来，伸手柄柜台面上几粒玉米面拢到掌心，又撒回柜台面上，象是没有想好该怎么处置它们。

“六年前我说你会后悔，其实后悔的是我。”

赵卫东没有接话，站着看黄雀把掌心那几粒玉米面一粒一粒捻碎，细粉从他指缝间漏下来，落在柜台上薄薄的一层。

黄雀把最后一点粉末拍掉，在手心对搓了一下，抬眼看了看赵卫东。

“走了。”

他转身推开铺子的门，日光从门口涌进来，把他的背影照出一圈明亮的轮廓。

他跨出门坎的时候没有回头，门板在他身后合上了。

发出的声响比上次轻了一些，象是关门的人刻意放慢了动作，让门轴转完一整圈才落回门框。

赵卫东站在柜台后面，看着那扇已经合上的门板，门缝里漏进来一线日光，窄窄的，象一道被压扁了的亮痕。

他把柜台面上那些被黄雀捻碎又留下的玉米面细粉拢进手心，倒进了墙角的簸箕里。

然后拿起抹布把柜台面擦干净了。

那天晚上赵卫东在灶房里吃晚饭的时候，何雨柱端着一碗粥坐在他对面，喝了两口忽然抬起头来。

“赵哥，这几天好象没什么事了。”

赵卫东正在夹菜，筷子悬在碟子上面停了一拍，然后落下去夹了一筷子白菜。

“恩。”

“那个王小军的事情，是不是解决了？”

赵卫东没有直接回答，把菜搁进嘴里慢慢嚼了，咽了，然后端起粥碗喝了一口。

“解决了。”

何雨柱没有追问，低头继续喝粥了。

何大清在灶台边切咸菜，刀在案板上发出有节奏的轻响。

切完了把咸菜丝码进碟子里端上桌，搁在桌子中央，又回灶台边上去了。

赵卫东吃完晚饭，把碗筷收进盆里泡着，在院子里站了一会儿。

入冬之后的第一场雪还没有落下来，但空气里已经能闻到那种干燥的、带着铁锈似的凉意，是雪快要来了的味道。

石榴树的枝桠光秃秃地伸向天空，在暮色里象一幅用淡墨勾的线条画。

他站在树底下，伸手握住了一根最矮的枝条。

枝条已经干透了，摸上去硬而脆。

但指腹贴合上去的时候，能感觉到表皮底下那层木质还是结实的、有弹性的。

他松开那根枝条，转身回了堂屋。

进屋的时候在门框上碰了一下手背，碰得不重。

但那一下让他停了一拍，低头看了看自己的手，又看了看门框上被他碰过的那一小块木头，然后推门走了进去。

他吹了灯，在黑暗中坐下来。

月光从窗纸外面透进来，在桌面上铺了一小块淡白的光，象是一封没有署名的信，摊开了放在那里，等着他去看。

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