他垂下眼，他在马戏团的后台偷听过流浪乐手拉琴，手指上全是冻裂的口子，按弦时龇著牙，音准全靠耳朵硬找。

波斯宫廷的乐师教过他几段指法，拿眼神剜着他，像施舍剩饭。

他所有的技艺都是从缝隙里抠出来的，挤出来的，从别人不屑一顾的残渣里拣起来的。

可温年不一样。

她方才拉完那段之

只有坦然。

只有理所当然。

那种理所当然不是傲慢，是被好好养大的人才会有的东西。

像一棵树从根上就没缺过水，枝叶自然舒展得开。

。他说，声音平著。

埃里克一直看着她，像看出她到底是怎么长成这样的。

她侧脸被烛火照得暖融融的，她整个人都冒着一种热腾腾的生气，像刚从太阳底下跑进来的。

埃里克运用自己学过的哲学、神秘学、心理知识，得不到一个正常的结论。

洞穴里忽然变得很静，水声从很远的地方传来，闷闷的，像隔着厚厚的墙。

埃里克定定地看着她。

灰蓝色的眼睛一眨不眨，像要把她脸

她说的是真的。

埃里克扯了扯嘴角，牵出一个笑容来。

埃里克扯了扯嘴角，牵出一个笑容来。

。他应了一声，转身走向那座管风琴。

。他侧开半个身位，给她让出琴凳。

温年开心地坐

她学东西快得像海绵吸水，试了两遍就能磕磕绊绊地弹出旋律来，她自己高兴得不得了，脚尖在琴凳下晃来晃去。

埃里克站在她身后，低头看着她发顶的那个旋，一圈圈打着转，头发蓬蓬的，随着她晃脑袋的动作轻轻翕动。

他垂在身侧的手抬了抬，摸了摸她的头发，陪着她练习玩耍。

等她终于困了，眼皮开始打架，他才送她到台阶下。

两个人站在那里，烛火把影子拉得一长一短。

。温年打了个哈欠，眼泪都挤出来了。

埃里克没说话。

他伸出手，手指勾住她的手腕轻轻一翻，往她腕上扣了件东西。

温年低头一看，缀著一串深红色宝石的手链，烛火一照就泛起暗暗的光泽。

！她摇了摇手腕，宝石互相撞著，发出细碎又清脆的响。

埃里克的目光落在她腕上。

链子挂上去之后，她的手腕显得更细了，白生生的皮肉衬著那一点深红，晃得人眼热。

他抬起眼

说完她转身就往台阶上跑，一步一蹦，裙摆甩起来又落下去。

跑到半途她还回头冲他挥了挥手，腕上的链子晃出一小片红光。

埃里克站在原地，目送她消失在上方。

他缓缓抬起手臂，手指触上自己颈侧那片皮肤，那个湿漉漉的印已经没了，手下一片微凉，只有记忆还烫著。

她说明天还来。

他扯了下嘴角。

这世上太多人对他说过“明天”。

父母站在街角，摸着他的头说过，明天会来接他，然后他抱着膝盖等了三天，等到被巡夜的乞丐踢醒。

马戏团的班主隔着铁笼说过，明天就把他从宫里接出来。

结果他等了无数个明天，等到指甲被波斯宫廷的女官一根一根拔掉，等到学会用残破的手指拉出他们想听的曲子。

女官也说过，再忍忍，明天就好了。

她那些说不清来处的小秘密。

她明明比他小却偏要让他喊“姐姐”。

她身上那些明显不属于这个地方的气息，那些辞汇、那些神态、那些她自以为藏得很好却处处露馅的违和感。

他不在乎，他可以装作什么都不知道。

装作她喜欢的样子。

她喜欢他乖一点，喜欢看自己的手腕，还有自己的眼睛

真好，从来都被称为怪物的自己，居然有天需要靠这个来勾引人。

他垂下手，看着掌心，攥紧

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