巡防营的后院，有一间空屋。

屋里摆着一张床，床上躺着那个从薄棺里救出来的年轻人。

药七。

赵闲进门的时候，他正睁着眼看房梁。

"你来了。"

"你还认得我。"

"记得。"药七说，"我闭着眼的时候，听见过你的声音。"

赵闲在他床边坐下，把他的手翻过来，看那三排针疤。

"还疼么。"

"不疼。"药七摇头，"麻。"

"麻是好事。"赵闲说，"麻说明你的经络还活着。"

"活着的人，才麻。"

药七看着他，眼睛里有一种很奇怪的东西。

"九殿下，你想问我什么，你就问吧。"

"我不怕了。"

"为什么不怕。"

"因为我已经死过一回了。"

赵闲沉默了一下。

"那七个人，是从哪儿来的。"

"牢里。"药七说，"七个，全是从牢里提的。北城那座牢，提人的时候不给文书，只给一块牌子。"

"什么牌子？"

"铜的。"

"方不方？"

"方。"药七说，"这么长。"他比了比，"上头刻着字。"

"刻的什么？"

药七的嘴唇动了动。

"我不认字。"

赵闲从怀里摸出一张纸，一支炭条。

"我写几个，你指。"

他写了四个。

药七伸出手指，点在第一行上。

内廷。

赵闲的呼吸慢了一拍。

"除了牌子，"他说，"那些人身上，还有什么一样的？"

药七想了很久。

"有。"

"什么？"

"他们每个人的左手，手腕子这儿——"

药七抬起自己的左手，把手腕内侧翻给赵闲看。

"都有一块烫的疤。"

"圆的，跟铜钱似的。"

屋里安静了很久。

赵闲坐在那里没有动。

他想起前天在顺天府，冯掌柜翻过来的那只手腕。