泼过火油的墙，落了雪，会渗出一股潮油腥。

前院的墙根，全是这味。

赵闲退回屋里。

"管家，"他压低声音，"叫醒所有人，走后角门。"

"王爷，您呢。"

"我断后。"

"书别带。"

"书是我烧的。"

管家愣住。

赵闲已经在动手了。

他把书房的灯打翻，灯油泼上帐幔。

又把那口空药箱打开，里头是一沓废纸——是他这七日，一笔一笔仿着账册抄的假账。

假的，抄得像。

他把假账整整齐齐码进箱里，把箱子端端正正摆在书案上。

真账，缝在他贴身。

"他们放火，是烧证据。"赵闲说，"证据烧了，我这一圈禁，就从圈禁，改成畏罪自焚了。"

"人一死，账死无对证。"

"船单成了孤证，进人簿成了孤证，那一把火烧干净。"

"所以他们不是来杀我的。"

"是来替我收尾的。"

火，从前院起来了。

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