“什么样的人。”

“看不真。”老水手说，“他把信拿走，就进了港。”

“信上写的什么。”

“不认得字。”老水手说，“可我见过那只箱子。”

“箱子怎么开。”

“钥匙在掌柜那儿。”

“哪个掌柜。”

“港里那个。”老水手说，“红灯笼那家。”

赵闲一顿。

他想起那两只坛子。

昨天空的，今天满了。

船到港。

天蒙蒙亮。

码头上没人。

赵闲先下船。

脚一落地，他就觉得不对。

码头上，有一串脚印。

不是刚踩的。

是干的。

从岸边，一直进到港里。

脚印的旁边，还有一摊东西。

是药渣。

被雨淋过，又晒干。

被雨淋过，又晒干。

散了一地。

赵闲蹲下去。

他捏起一点，闻了闻。

甜。

苦。

腥。

和前几日在客栈验出来的一模一样。

他把药渣包起来。

他又在脚印边上找。

找出一小片纸。

纸是湿的。

上头的字，糊了。

只剩下半个印。

印是红的。

“有人来过。”

“来过就来了。”姓祝的说，“港子里，天天有人来。”

“这人，”赵闲说，“踩的不是货道。”

“是药道。”

他站起来，往港里看。

晨雾里，红灯笼那家，门是开的。

门口摆着两只坛子。

昨天还是空的。

今天，满了。

赵闲往前走。

走了两步，又停下。

他回头看那串脚印。

脚印是往港里去的。

可从港里出来的那一串——

只有一半。

像是走到半路，人就没了。

他蹲下去，看那脚印的深浅。

去的那串，深。

回来的那串，浅。

一深一浅，隔着三天。

浅的那一半，走得很急。

像是有人催。

他摸了摸怀里的册子。

册子还在。

夹层里，那份暗账还在。

可他心里清楚。

有人比他先一步，上了岸。

那个人，拿走了信。

。。。。。。

。。。

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