第二天，庙里真抬来一个人。

一块门板上，躺着个五六岁的男娃。

烧得说胡话。

跟来的是他爷爷，一个白头的老人。

老人一见赵闲就跪了。

“先生，救救他。”

大医正站在台阶上。

“这病我看过三个。”

“三个都死了。”

赵闲蹲下去，摸孩子的脉。

摸了很久。

“先生，走吧。”老人说，“我孙子命薄。”

“先别说命。”

赵闲站起来。

“我守一夜。”

“守也是死。”大医正说。

“那我就守一夜死。”

殿前的灯一盏盏点起来。

有人给赵闲搬了张矮凳。

有人端来一盆水。

赵闲取针。

只用了一根。

就是接好的那一根——一长一短，接成了整的。

他把针落下去。

落下去，就停住了。

不是往里送。

是顶。

“顶住这口气。”

“别让它散。”

他就这么按着。

老人看不明白。

“这就好了。”

“没好。”

“那等什么。”

“等他自己。”赵闲说，“我顶着，他往回走。”

这一夜，他没离手。

老陶换水。

一遍一遍。

赵闲看孩子的脸。

数他的呼吸。

隔一阵，摸他的手脚。

“手凉了，我就加一分力。”

“热了，我就松。”

“呼吸深了就缓，浅了就顶。”

“先生，”老人问，“这算什么治法。”

“先生，”老人问，“这算什么治法。”

“不算治法。”赵闲说，“算陪着。”

“陪一夜，他就回来。”

“不一定。”

“那先生为什么还陪。”

“因为这世上，肯陪的人少。”赵闲说，“针不稀罕。夜里守着的人，稀罕。”

后半夜，起了风。

殿门被吹得咣当响。

老陶要去关，赵闲摇头。

“别关，风一关，屋里闷。”

“闷了不好。”

“闷了，他喘不上气。”

老陶就站在门边，用身子挡着。

挡了半宿。

守到三更，孩子忽然抽了一下。

老人惊得站起来。

“别动他。”赵闲说。

“他怎么了。”

“在过关。”

“过得去吗。”

“看他自己。”

赵闲的手没松。